Primeiro Fausto

Primeiro Tema O Mistério do Mundo I
Quero fugir ao mistério Para onde fugirei?
Ele é a vida e a morte Ó Dor, aonde me irei?
II
O mistério de tudo Aproxima-se tanto do meu ser, Chega aos olhos meus d'alma tão [de] perto, Que me dissolvo em trevas e universo...
Em trevas me apavoro escuramente.
III
O perene mistério, que atravessa Como um suspiro céus e corações...
IV
O mistério ruiu sobre a minha alma E soterrou-a... Morro consciente!
V
Acorda, eis o mistério ao pé de ti!
E assim pensando riu amargamente, Dentro em mim riu como se chorasse!
VI
Ah, tudo é símbolo e analogia!
O vento que passa, a noite que esfria, São outra coisa que a noite e o vento —
Sombras de vida e de pensamento.
Tudo o que vemos é outra coisa.
A maré vasta, a maré ansiosa, É o eco de outra maré que está Onde é real o mundo que há.
Tudo o que temos é esquecimento.
A noite fria, o passar do vento, São sombras de mãos, cujos gestos são A ilusão madre desta ilusão.
VII
Mundo, confranges-me por existir.
Tenho-te horror porque te sinto ser E compreendo que te sinto ser Até às fezes da compreensão.
Bebi a taça [...] do pensamento Até ao fim; reconhecia pois Vazia, e achei horror. Mas eu bebi-a.
Raciocinei até achar verdade, Achei-a e não a entendo. Já se esvai Neste desejo de compreensão, Inalteravelmente, Neste lidar com seres e absolutos, O que em mim, por sentir, me liga à vida E pelo pensamento me faz homem.
E neste orgulho certo Fechado mais ainda e alheado Me vou, do limitado e relativo Mundo em que arrasto a cruz do meu pensar.
VIII
Cidades, com seus comércios...
Tudo é permanentemente estranho, mesmamente Descomunal, no pensamento fundo;
Tudo é mistério, tudo é transcendente Na sua complexidade enorme:
Um raciocínio visionado e exterior, Uma ordeira misteriosidade —
Silêncio interior cheio de som.
IX
Já estão em mim exaustas, Deixando-me transido de terror, Todas as formas de pensar [...]
O enigma do universo. Já cheguei A conceber, como requinte extremo Da exausta inteligência, que era Deus...
Já cheguei a aceitar como verdade O que nos dão por ela, e a admitir Uma realidade não real Mas não sonhada, [como o] Deus Cristão.
Falhados pensamentos e sistemas Que, por falharem, só mais negro fazem O poder horroroso que os transcende A todos, [sim,] a todos.
Oh horror! Oh mistério! Oh existência!
X
O segredo da Busca é que não se acha.
Eternos mundos infinitamente, Uns dentro de outros, sem cessar decorrem Inúteis; Sóis, Deuses, Deus dos Deuses Neles intercalados e perdidos Nem a nós encontramos no infinito.
Tudo é sempre diverso, e sempre adiante De [Deus] e Deuses: essa, a luz incerta Da suprema verdade.
XI
Nos vastos céus estrelados Que estão além da razão, Sob a regência de fados Que ninguém sabe o que são, Ha sistemas infinitos, Sóis centros de mundos seus, E cada sol é um Deus.
Eternamente excluídos Uns dos outros, cada um É universo.
XII
Num atordoamento e confusão Arde-me a alma, sinto nos meus olhos Um fogo estranho, de compreensão E incompreensão urdido, enorme Agonia e anseio de existência, Horror e dor, [agonia] sem fim!
XIII
Fantasmas sem lugar, que a minha mente Figura no visível, sombras minhas Do diálogo comigo.
XIV
Não, não vos disse ... A essência inatingível Da profusão das coisas, a substância, Furta-se até a si mesma. Se entendesses Neste ou naquele modo o que vos disse, Não o entendesses, que lhe falta o modo Por que se entenda.
XV
Do eterno erro na eterna viagem, O mais que [exprime] na alma que ousa, É sempre nome, sempre linguagem, O véu e capa de uma outra cousa.
Nem que conheças de frente o Deus, Nem que o Eterno te dê a mão, Vês a verdade, rompes os véus, Tens mais caminho que a solidão.
Todos os astros, inda os que brilham No céu sem fundo do mundo interno, São só caminhos que falsos trilham Eternos passos do erro eterno.
Volta a meu seio, que não conhece os deuses, porque os não vê, Volta a meus braços, melhor esquece que tudo só fingir que é.
XVI
Ondas de aspiração [...]
Sem mesmo o coração e alma atingir Do vosso sentimento; ondas de pranto, Não vos posso chorar, e em mim subis, Maré imensa, numerosa e surda, Para morrer da praia no limite Que a vida impõe ao Ser; ondas saudosas De algum mar alto aonde a praia seja Um sonho inútil, ou de alguma terra Desconhecida mais que o eterno [amor]
De eterno sofrimento, e aonde formas Dos olhos de alma não imaginadas Vogam essências [...]
Esquecidas daquilo que chamamos Suspiros, lágrimas, desolação;
[Ondas] nas quais não posso visionar Nem dentro em mim, em sonho, [barco] ou ilha, Nem esperança transitória, nem Ilusão nada da desilusão;
Oh, ondas sem brancuras nem asperezas, Mas redondas, como óleos, e silentes No vosso intérmino e total rumor —
Oh, ondas das almas, decaí em lago Ou levantai-vos ásperas e brancas Com o sussurro ácido da esperança ...
Erguei em tempestades a minha alma!
Não haverá, Além da morte e da imortalidade, Qualquer coisa maior? Ah, deve haver Além da vida e morte, ser, não ser, Um inominável supertranscendente, Eterno incógnito e incognoscível!
Deus? Nojo. Céu, inferno? Nojo, nojo.
Pr'a que pensar, se há de parar aqui O curto vôo do entendimento?
Mais além! Pensamento, mais além!
XVII
Paro à beira de mim e me debruço...
Abismo... E nesse abismo o Universo.
Com seu tempo e seu 'spaço, é um astro, e nesse Alguns há, outros universos, outras Formas do Ser com outros tempos, 'spaços E outras vidas diversas desta vida...
O espírito é outra estrela. . . O Deus pensável É um sol... E há mais Deuses, mais espíritos De outras essências de Realidade ...
E eu precipito-me no abismo, e fico Em mim... E nunca desço ... E fecho os olhos E sonho — e acordo para a Natureza Assim eu volto a mim e à Vida Deus a si próprio não se compreende.
Sua origem é mais divina que ele, E ele não tem a origem que as palavras Pensam fazer pensar...
O abstrato Ser [em sua] abstrata idéia Apagou-se, e eu fiquei na noite eterna.
Eu e o Mistério — face a face...
XVIII
No meu abismo medonho Se despenha mudamente A catarata de sonho Do mundo eterno e presente.
Formas e idéias eu bebo, E o mistério e horror do mundo Silentemente recebo No meu abismo profundo.
O Ser em si nem é o nome Do meu ser inenarrável;
No meu mudo Maëlstrom O grande mundo inestável Como um suspiro se apaga E um silêncio mais que infindo Acolhe o acorrer do vago Que em mim se vai esvaindo.
Por mais que o Ser, que transcende Criatura e Criador, Se esse Ser ninguém entende Ele, a mim e ao meu horror, Menos. Vida, pensamento, Tudo o que nem se adivinha, É tudo como um momento Numa eternidade minha.
XIX
Abre-me o sonho Para a loucura a tenebrosa porta, Que a treva é menos negra que esta luz.
O terror desvaria-me, o terror De me sentir viver e ter o mundo Sonhado a laços de compreensão Na minha alma gelada.
XX
A qualquer modo todo escuridão Eu sou supremo. Sou o Cristo negro.
O que não crê, nem ama — o que só sabe O mistério tornado carne.
Há um orgulho atro que me diz Que Sou Deus inconscienciando-me Para humano; sou mais real que o mundo, Por isso odeio-lhe a existência enorme, O seu amontoar de coisas vistas.
Como um santo devoto Odeio o mundo, porque o que eu sou E que não sei sentir que sou, conhece-o Por não real e não ali.
Por isso odeio-o —
Seja eu o destruidor! Seja eu Deus ira!
XXI
Sou a Consciência em ódio ao inconsciente, Sou um símbolo incarnado em dor e ódio, Pedaço de alma de possível Deus Arremessado para o mundo Com a saudade pávida da pátria...
Ó sistema mentido do universo, Estrelas nadas, sóis irreais, Oh, com que ódio carnal e estonteante Meu ser de desterrado vos odeia!
Eu sou o inferno. Sou o Cristo negro, Pregado na cruz ígnea de mim mesmo.
Sou o saber que ignora, Sou a insônia da dor e do pensar XXII
Ah, não poder tirar de mim os olhos, Os olhos da minha alma [...]
(Disso a que alma eu chamo)
Só sei de duas coisas, nelas absorto Profundamente: eu e o universo, O universo e o mistério e eu sentindo O universo e o mistério, apagados Humanidade, vida, amor, riqueza.
Oh vulgar, oh feliz! Quem sonha mais, Eu ou tu? Tu que vives inconsciente, Ignorando este horror que é existir, Ser, perante o [profundo] pensamento Que o não resolve em compreensão, tu Ou eu, que analisando e discorrendo E penetrando [...] nas essências, Cada vez sinto mais desordenado Meu pensamento louco e sucumbido.
Cada vez sinto mais como se eu, Sonhando menos, consciência alerta Fosse apenas sonhando mais profundo XXIII
Ah, que diversidade, E tudo sendo. O mistério do mundo, O íntimo, horroroso, desolado, Verdadeiro mistério da existência, Consiste em haver esse mistério.
XXIV
Essa simplicidade d'alma Possuída não só dos inocentes Mas até dos viciosos, criminosos...
essa simplicidade Perdi-a, e só me resta um vácuo imenso Que o pensamento friamente ocupa.
XXV
Tremo de medo:
Eis o segredo aberto.
Além de ti Nada há, decerto, Nem pode haver Além de ti, Que [só] tens essência Nem tens existência E te chamas [...] Ser.
XXVI
Mais que a existência É um mistério o existir, o ser, o haver Um ser, uma existência, um existir —
Um qualquer, que não este, por ser este —
Este é o problema que perturba mais.
O que é existir — não nós ou o mundo Mas existir em si?
XXVII
Não é a dor de já não poder crer Que m'oprime, nem a de não saber, Mas apenas [e mais] completamente o horror De ter visto o mistério frente a frente, De tê-lo visto e compreendido em toda A sua infinidade de mistério.
É isto que me alheia, que me [traz]
Sempre mostrado em mim como um terror E maior terror há-o?
XXVIII
Para mim ser é admirar-me de estar sendo.
XXIX
Há entre mim e o real um véu A própria concepção impenetrável.
Não me concebo amando, combatendo, Vivendo com os outros. Há, em mim, Uma impossibilidade de existir De que [abdiquei], vivendo.
XXX
Tornei minha alma exterior a mim.
XXXI
Tarde! Não poder Adivinhar o teu segredo E o teu mistério ilúcido. Ignorar Esta emoção, Vaga desesperança quase amarga, Da sensação que dás.
XXXII
Qu'importa? Tudo é o mesmo. A mim quer seja Manhã inda d'orvalho arrepiada, Dia, ligeiro ao sol, pesado em nuvens, A tarde, A noite misteriosa, Tudo, se nele penso, só me amarga E me angustia.
XXXIII
Acordado, abro os olhos.
Vivo! Sou vivo ainda! Torno a ver-te, Pálida luz, silente luz da tarde, Que ora me [enches] de um cálido horror!
Onde estou? Onde estive? Ferve em mim, Numa quietação indefinida, Um eco de tumultos e de sombras E uma coorte como de fantasmas [Gritantes]. E luzes, cantos, gritos, Desejos, lágrimas, chamas e corpos, Num referver [tumultuoso] e misturado, Numa esvaída confusão noturna —
Como tendo piedade de deixar-me —
Sinto passar em mim, como visões.
Nem com esforço recordar-me posso Se são fantasmas ou vagas lembranças;
Não me lembro de vida alguma minha E o necessário esforço, desejado P'ra recordar-me, não o posso ter.
Acabar. Nem desejo nem espero Nem temo, n'apatia do meu ser.
Para que pois viver? Quero a morte, E ao sentir os seus passos Alegremente e apagadamente Me voltarei lento para o seu lado, Deixando enfim cair sobre o meu braço Minha cabeça, olhos cerrados, quentes Do choro vago já meio esquecido.
Mas onde estou? Que casa é esta? Quarto Rude, simples — não sei, não tenho força Para observar — quarto cheio da luz Escura e demorada, que na tarde Outrora eu... Mas que importa? A luz é tudo.
Eu conheço-a.
XXXIV
Basta ser breve e transitória a vida Para ser sonho. A mim, como a quem sonha, E escuramente pesa a certa mágoa De ter que despertar — a mim, a morte, Mais como o horror de me tirar o sonho E dar-me a realidade, me apavora, Que como morte. Quantas vezes [quantas], Em sonhos vazios conscientemente Imerso, me não pesa o ter que ver A realidade e o dia!
Sim, este mundo com seu céu e terra, Com seus mares e rios e montanhas, Com suas árvores, aves, bichos, homens, Com o que o homem, com translata arte, De qualquer construção divina, fez — Casas, cidades, coisas, modas [...] —, Este mundo, que [nunca] reconheço, Por sonho amo, e por ser sonho o [quero]
Ou [tenho] que deixá-lo e ver verdade, — Me toma a gorja, com horror de negro, O pensamento da hora inevitável, E a verdade da morte me confrange.
Pudesse eu, sim, pudesse, eternamente Alheio ao verdadeiro ser do mundo, Viver sempre este sonho que é a vida!
Expulso embora da divina essência, Ficção fingindo, vã mentira eterna, Alma-sonho, que eu nunca despertasse!
Suave me é o sonho, e a vida [...] é sonho.
Temo a verdade e a verdadeira vida.
Quantas vezes, pesada a vida, busco No seio maternal da noite e do erro, O alívio de sonhar, dormindo; e o sonho Uma perfeita vida me parece [...] ..., e porventura Porque depressa passa. E assim é a vida.
XXXV
E o sentimento de que a vida passa E o senti-la passar Toma em mim tal intensidade, De desolado e confrangido horror, Que a esse próprio horror, horror eu tenho Por ele e por senti-lo, E por senti-lo como tal.
XXXVI
Aborreço-me da possibilidade De vida eterna; o tédio De viver sempre deve ser imenso.
Talvez o infinito seja isso...
Já o tédio de o pensar é horroroso.
Segundo Tema O Horror de Conhecer I
O inexplicável horror De saber que esta vida é verdadeira, Que é uma coisa real, que é [como um] ser Em todo o seu mistério Realmente real.
II
Do horror do mistério são, talvez guerreiros Símbolos esses horrendos Gorgona e Demogorgon fabulosos, Fatais um pelo aspecto o outro no nome.
Neles se vê a ávida ansiedade De ter, em concepção que torturasse De terror, isso que de vago e estranho, Atravessando como um arrepio Do pensamento a solidão, integra Em luz parcial [...] a negra lucidez Do mistério supremo. É conhecer, O erguer desses ídolos de horror, A existência daquilo que, pensando A fundo, redemoinha o pensamento Por loucos vãos [recantos], delírios da loucura, Despenhadeiros [íngremes], confusos To.rturamentos, e o que mais de angústia E pavor não se exprime, sem que falhe Na própria concepção o conceber.
III
Por que pois buscar Sistemas vãos de vãs filosofias, Religiões, seitas, [voz de pensadores], Se o erro é condição da nossa vida, A única certeza da existência?
Assim cheguei a isto: tudo é erro, Da verdade há apenas uma idéia A qual não corresponde realidade.
Crer é morrer; pensar é duvidar;
A crença é o sono e o sonho do intelecto Cansado, exausto, que a sonhar obtém Efeitos lúcidos do engano fácil Que antepôs a si mesmo, mais sentido, Mais [visto] que o usual do seu pensar.
A fé é isto: o pensamento A querer enganar-se-eternamente Fraco no engano, [e assim] no desengano;
Quer na ilusão, quer na desilusão.
IV
Quanto mais fundamente penso, mais Profundamente me descompreendo.
O saber é a inconsciência de ignorar...
V
Só a inocência e a ignorância são Felizes, mas não o sabem. São-no ou não?
Que é ser sem no saber? Ser, como a pedra, Um lugar, nada mais.
VI
Quando às vezes eu penso em meu futuro Abre-se de repente [um largo] abismo Perante o qual me cambaleia o ser.
E ponho abre os olhos as mãos da alma Para esconder aquilo que não vejo.
— Oh, lúgubres gracejos de expressão VII
Às vezes passam Em mim relâmpagos de pensamento intuitivo e aprofundador, Que angustiadamente me revelam Momentos dum mistério que apavora;
Duvidosos, deslembrados, confrangem-me De terror, que entontece o pensamento E vagamente passa, e o meu ser volve À escuridão e ao menor horror.
VIII
A loucura por que é Mais que sã a falta dela...
Qual a íntima razão Que a crença e o sonho sejam necessários E tudo o mais funesto?...
Ironia suprema do saber:
Só conheço isso que não entendo, Só entendo o que entender não [posso]!
E eu cambaleio Pelas vias escuras da loucura Olhos vagos de susto, pelo [horror]
De haver realidade e de haver ser, De haver o fato da realidade.
Tremo, e de repente Uma sombra da noite pavorosa Inunda-me o gelado pensamento Vou caindo Num precipício cujo horror não sei Nem a mim mesmo [logro] figurar, Que só calculo quando nele estou.
IX
A sonhar eu venci mundos Minha vida um sonho foi.
Cerra teus olhos profundos Para a verdade que dói.
A Ilusão é mãe da vida:
Fui doido, e tudo por Deus.
Só a loucura incompreendida Vai avante para os céus.
X
Do fundo da inconsciência Da alma sobriamente louca Tirei poesia e ciência, E não pouca Maravilha do inconsciente!
Em sonho, sonhos criei.
E o mundo atônito sente Como é belo o que lhe dei.
XI
Só a loucura é que é grande!
E só ela é que é feliz!
XII
Montanhas, solidões [...], desertos todos, [Inda] que assim eu tenha de morrer Revelai-me a vossa alma, isso que faz Que se me gele a mente ao perceber Que realmente existis e, em verdade, Que sois fato, existência, coisa, ser.
Desespero ao ouvir-me assim dizer Isso que n'alma tenho. Sinto-o, sinto-o, E só falando não me compreendo.
Sentir isto, eis o horror que não tem nome!
Mas senti-lo a sentir, intimamente, Não com anseios ou suspiros d'alma Mas com pavor supremo, com o gelado Inerte horror da desesperação!
XIII
Não tenho, não, já dúvida ou alegria;
Mas nem regresso mais a essa dúvida Nem a essa alegria regressava, Se possível me fosse; tenho o orgulho De ter chegado aqui, onde ninguém, Nem nas asas do doido pensamento Nem nas asas da louca fantasia, Chegou. E aqui me quedo. Consolado Nesta perene desconsolação.
Esta Diferença contra a diferença Entre o vazio cepticismo antigo Mudo adivinhador, não compreendendo A força toda do que adivinhou —
Entre isto e o meu pensar. Cheguei aqui.
Nem daqui sair quero, nem queria Aqui chegar. Mas aqui cheguei e fico.
XIV
Horror supremo! E não poder gritar A Deus — não há — pedindo alívio!
A alma em mim se ironiza só pensando Na de pedir ridícula vaidade Tenho em mim A Verdade sentida e incompreendida Mas fechada em si mesma, que não posso Nem pensá-la. (Senti-la ninguém pode.)
Como eu desejaria bem cerrar Os olhos — sem morrer, sem descansar, Não sei como — ao mistério e à verdade E a mim mesmo — e não deixar de ser.
Morrer talvez, morrer, mas sem na morte Encontrar o mistério face a face.
Sinto-me alheio pelo pensamento, Pela compreensão e incompreensão.
Ando como num sonho. Confrangido Pelo terror da morte inevitável E pelo mal da vida, que me faz Sentir, por existir, aquele horror Atormentado sempre.
Objetos mudos Que pareceis sorrir-me horridamente Só com essa existência e estar ali;
Odeio-vos de horror. Eu quereria...
Ah! pudesse eu dize-lo — não o sei —
Nem viver nem morrer [...]
Nem sentir, nem ficar sem sentimento...
Não posso mais, não posso, suportar Esta tortura intensa, o interregno Das existências que me cercam... Vamos, Abramos a janela... Tarde, tarde...
É tarde... E outrora amava a tarde Com seu silêncio suave e incompleto Sentido além Da base consciente do meu ser...
Hoje... não mais, não mais, me voltarão As inocências e ignorâncias suaves Que me tornavam a alma transparente.
Nunca mais, nunca mais eu te verei Como te vi, do sol da tarde, nunca, Nem tu, monte solene de verdura, Nem as cores do poente desmaiado Num respirar silente... E eu não poder Chorar a vossa perda (que eu perdi-vos)
[Nem mesmo] as lágrimas poder achar —
Por amargas que fossem — com que outrora Eu me lembrava que vos deixaria.
Oh, minha alma amarga Cheia de fel, e eu não poder chorar!
Quem sente chora, mas quem pensa não.
Eu, cujo amargor e desventura Vem de pensar, onde buscarei lágrimas Se elas para o pensar não foram dadas?
Já nem sequer poder dizer-vos: Vinde, Lágrimas, vinde! Nem sequer pensar Que a chorar-vos ainda chegarei!
XV
[Já oiço o impetuoso Circular ruído de arrastadas folhas, E, num vago abrir de olhos, na luz sinto As amarelidões e palidezes [Mal] o outono sopra [novamente].
Deixá-lo que assim seja — que me importa?
Como um fresco lençol eu quereria Puxar sombra e silêncio sobre mim E dormir — ah, dormir! — num deslizar Suave e brando para a inconsciência, Num apagar sentido docemente.
XVI
Não sei de que maneira a sucessão Nos dias tem achado este meu ser Que a si mesmo se tem [desconhecido].
Não sei que tempo vago atravessei Nos breves dias de febril ausência De parte do meu ser. Agora Não sei o que há em mim, que sobrenada A ignorada cousa que perdi.
Sinto pavor, mas já não é o mesmo Pavor, nem é a mesma solidão Doutrora, a solidão em que me sinto.
Queimei livros, papéis, Destruí tudo por ficar bem só, Por que não [sei], não sabê-lo desejo.
Resta-me apenas um desejo ermo De amar e de sentir [...]
Pesado fardo da grandeza! Amor!
Não a reis nem a príncipes lhes pesa E o responsável ânimo [...]
Como a mim a existência.
Neste atordoamento nasce em mim Qualquer coisa de negro e estranho e novo Que pressinto com medo [...]
Aureolado de mim dentro em minha alma.
Como a linha de negro [no horizonte]
Se ergue em negra nuvem e enegrece E cresce levantando-se e [escurece]
O firmamento, sinto despontar Prenúncios de tormenta e confusão Num silêncio que existe dentro em mim.
XVII
Quanto mais claro Vejo em mim, mais escuro é o que vejo.
Quanto mais compreendo Menos me sinto compreendido. Ó horror paradoxal deste pensar...
XVIII
O decorrer dos dias E todo o subjetivo e objetivo Envelhecer de tudo, não me dói Por sentido, mas sim por ponderado;
Nem ponderado dói, mas apavora.
Tudo tem as [razões] na treva Do mistério e eu sou disso sempre Demasiado consciente, muito Atento ao substancial do existir E à [consciência] do mistério em tudo.
Cada coisa p'ra mim é porta aberta Por onde vejo a mesma escuridão;
Quanto mais olho, mais eu compreendo De quanto é escura aquela escuridão;
E quanto mais o compreendo, mais Me sinto escuro em o compreender.
Desde que despertei para a consciência Do abismo da noite que me cerca, Não mais ri nem chorei, porque passei Na monstruosidade do sofrer Muito além da loucura, da que ri E da que chora monstruosamente Consciente de tudo e da consciência Que de tudo horrorosamente tenho.
Todas as máscaras que a alma humana Para si mesma usa, eu arranquei —
A própria dúvida, trementemente, Arranquei eu de mim, e inda depois Outra máscara [...]
Mas o que vi então — essa nudez Da consciência em mim, como relâmpago Que tivesse uma voz e uma expressão, Gelou-me para sempre em outro ser [...]
Só compreendi Que não há forma de pensar ou crer, De imaginar, sonhar ou de sentir, Nem rasgo de [...] loucura Que ouse pôr a alma humana frente a frente Com isso que uma vez visto e sentido Me [mudou], qual ao universo o sol Falhasse súbito, sem duração No acabar [...]
Oh horror! Oh horror! Sinto outra vez Essa frieza precursora n'alma Da suprema intuição. Ah, não poder Fora do ser e do sentir esconder-me!
Ah não poder gritar, pedir, deixar-me, Oh, qualquer coisa mais do que uma luz Vou sentindo que vai breve raiar...
Morte! Treva! a mim! a mim!
XIX
Ah, não poder dormir (eu não sei como, verdade o quero) eternamente, Acabar não comigo, nem com isto, Mas com tudo — causa, efeito, ser...
Idéias [vãs] que a imaginação Vazia dum momento Gera sem ilusão, como criança Embriagando-se indolentemente Do cheiro transitório duma flor.
XX
[Ah, qualquer coisa Ou sono ou sonho, sem doer isole O meu já isolado coração, Se as palavras que eu diga nunca podem Levar aos outros mais do que o sentido Que essas palavras neles têm, e [existe]
[Por] fora do que digo, oculto nele Como o esqueleto nesta carne minha, Invisível estrutura do visível Diferente essencial...
Cai sobre mim, apagamento meu!
Querer querer, inútil pedra ao mar!
Saco p'ra colher vento, cesto de água, Caçador só do uivar dós lobos longe...
XXI
Não é o vício Nem a experiência que desflora a alma, É só o pensamento. Há inocência Em Nero mesmo e em Tibério louco Porque há inconsciência. Só pensar Desflora até ao íntimo do ser.
Este perpétuo analisar de tudo, Este buscar de uma nudez suprema Raciocinada coerentemente É que tira a inocência verdadeira, Pela suprema consciência funda De si, do mundo [...]
Pensar, pensar e não poder viver!
Pensar, sempre pensar, perenemente, Sem poder ter mão nele. Ah, eu sorrio Quando [por] vezes noto o inconsciente Riso vazio do bandido Rindo-se da inocência! Se ele soubesse O que é perder a inocência toda ...
O tédio! O tédio, quem me dera tê-lo!
XXII
Tudo o que toma forma ou ilusão De forma, nas palavras, não consegue Dar-me sequer, cerrado em mim o olhar Do [pensamento], a ilusão de ser Uma expressão disso que não se exprime, Nem por dizer que não se exprime. Vida Idéia, Essência, Transcendência, Ser, Tudo quanto de vagor e [sombra]
Possa ocorrer ao sonho de pensar, Inda que fundamente concebido, Nem pelo horror desse impossível deixa Transver sombra ou lembrança do que é.
Com que realidade o mundo é sonho!
Com que ironia mais que tudo amarga Me não confrange, fria e negramente, Esta inquieta pretensão a ser!
Terceiro Tema A Falência do Prazer e do Amor I
Beber a vida num trago, e nesse trago Todas as sensações que a vida dá Em todas as suas formas [...]
Dantes eu queria Embeber-me nas árvores, nas flores, Sonhar nas rochas, mares, solidões.
Hoje não, fujo dessa idéia louca:
Tudo o que me aproxima do mistério Confrange-me de horror. Quero hoje apenas Sensações, muitas, muitas sensações, De tudo, de todos neste mundo — humanas, Não outras de delírios panteístas Mas sim perpétuos choques de prazer Mudando sempre, Guardando forte a personalidade Para sintetizá-las num sentir.
Quero Afogar em bulício, em luz, em vozes, — Tumultuárias [cousas] usuais —
o sentimento da desolação Que me enche e me avassala.
Folgaria De encher num dia, [...] num trago, A medida dos vícios, inda mesmo Que fosse condenado eternamente —
Loucura! — ao tal inferno, A um inferno real.
II
Alegres camponeses, raparigas alegres e ditosas, Como me amarga n'alma essa alegria!
Nem em criança, ser predestinado, Alegre eu era assim; no meu brincar, Nas minhas ilusões da infância, eu punha O mal da minha predestinação.
Acabemos com esta vida assim!
Acabemos! o modo pouco importa!
Sofrer mais já não posso. Pois verei —
Eu, Fausto — aqueles que não sentem bem Toda a extensão da felicidade, Gozá-la?
Ferve a revolta em mim Contra a causa da vida que me fez Qual sou. E morrerei e deixarei Neste inundo isto apenas: uma vida Só prazer e só gozo, só amor, Só inconsciência em estéril pensamento E desprezo [...]
Mas eu como entrarei naquela vida?
Eu não nasci para ela.
III
Melodia vaga Para ti se eleva E, chorando, leva O teu coração, Já de dor exausto, E sonhando o afaga.
Os teus olhos, Fausto, Não mais chorarão.
IV
Já não tenho alma. Dei-a à luz e ao ruído, Só sinto um vácuo imenso onde alma tive...
Sou qualquer cousa de exterior apenas, Consciente apenas de já nada ser...
Pertenço à estúrdia e à crápula da noite Sou só delas, encontro-me disperso Por cada grito bêbedo, por cada Tom da luz no amplo bojo das botelhas.
Participo da névoa luminosa Da orgia e da mentira do prazer.
E uma febre e um vácuo que há em mim Confessa-me já morto... Palpo, em torno Da minha alma, os fragmentos do meu ser Com o hábito imortal de perscrutar-me.
V
Perdido No labirinto de mim mesmo, já Não sei qual o caminho que me leva Dele à realidade humana e clara Cheia de luz [...] alegremente Mas com profunda pesadez em mim Esta alegria, esta felicidade, Que odeio e que me fere [...]
Sinto como um insulto esta alegria — Toda a alegria. Quase que sinto Que rir, é rir — não de mim, mas, talvez, Do meu ser.
VI
Toda a alegria me gela, me faz ódio.
Toda a tristeza alheia me aborrece, Absorto eu na minha, maior muito Que outras [...]
Sinto em mim que a minha alma não tolera Que seja alguém do que ela mais feliz;
O riso insulta-me, por existir;
Que eu sinto que não quero que alguém ria Enquanto eu não puder. Se acaso tento Sentir, querer, só quero incoerências De indefinida aspiração imensa, Que mesmo no seu sonho é desmedida ...
VII
Tua inconsciência alegre é uma ofensa Para mim. O seu riso esbofeteia-me!
Tua alegria cospe-me na cara!
Oh, com que ódio carnal e espiritual Escarro sobre o que na alma humana Fria festas e danças e cantigas...
Com que alegria minha, cairia Um raio entre eles! Com que pronto Criaria torturas para eles Só por rirem a vida em minha cara E atirarem à minha face pálida O seu gozo em viver, a poeira — que arda Em meus olhos — dos seus momentos ocos De infância adulta e tudo na alegria!
Ó ódio, alegra-me tu sequer!
Faze-me ver a Morte. roendo a todos, Põe-me ria vista os vermes trabalhando Aqueles corpos! [...]
VIII
Triste horror d'alma, não evoco já Com grata saudade, tristemente, Estas recordações da juventude!
Já não sinto saudades, como há pouco Inda as sentia. Vai-se-me embotando, Co'a força de pensar, contínuo e árido, Toda a verdura e flor do pensamento.
Ao recordar agora, apenas sinto, Como um cansaço só de ter vivido, Desconsolado e mudo sentimento De ter deixado atrás parte de mim, E saudade de não ter saudade, Saudades dos tempos em que as tinha.
Se a minha infância agora evoco, vejo — Estranho! — como uma outra criatura Que me era amiga, numa vaga Objetivada subjetividade.
Ora a infância me lembra, como um sonho, Ora a uma distância sem medida No tempo, desfazendo-me em espanto;
E a sensação que sinto, ao perceber Que vou passando, já tem mais de horror Que tristeza [...]
E nada evoca, a não ser o mistério Que o tempo tem fechado em sua mão.
Mas a dor é maior!
IX
Ó vestidas razões! Dor que é vergonha E por vergonha de si-própria cala A si-mesma o seu nexo! Ó vil e baixa Porca animalidade do animal, Que se diz metafísica por medo A saber-se só baixa ...
Ó horror metafísico de ti!
Sentido pelo instinto, não na mente!
Vil metafísica do horror da carne, Medo do amor...
Entre o teu corpo e o meu desejo dele 'Stá o abismo de seres consciente;
Pudesse-te eu amar sem que existisses E possuir-te sem que ali estivesses!
Ah, que hábito recluso de pensar Tão desterra o animal que ousar não ouso O que a [besta mais vil] do mundo vil Obra por maquinismo.
Tanto fechei à chave, aos olhos de outros, Quanto em mim é instinto, que não sei Com que gestos ou modos revelar Um só instinto meu a olhos que olhem ...
Deus pessoal, deus gente, dos que crêem, Existe, para que eu te possa odiar!
Quero alguém a quem possa a maldição Lançar da minha vida que morri, E não o vácuo só da noite muda Que me não ouve.
X
O horror metafísico de Outrem!
O pavor de uma consciência alheia Como um deus a espreitar-me!
Quem me dera Ser a única [cousa ou] animal Para não ter olhares sobre mim!
XI
Um corpo humano!
Às vezes eu, olhando o próprio corpo, Estremecia de terror ao vê-lo Assim na realidade, tão carnal.
XII
Sinto horror À significação que olhos humanos Contém...
Sinto preciso Ocultar o meu íntimo aos olhares E aos perscrutamentos que olhares mostram;
Não quero que ninguém saiba o que sinto, Além de que o não posso a alguém dizer...
XIII
Com que gesto de alma Dou o passo de mim até à posse Do corpo de outros, horrorosamente Vivo, consciente, atento a mim, tão ele Como eu sou eu.
XIV
Não me concebo amando, nem dizendo A alguém "eu te amo" — sem que me conceba Com uma outra alma que não é a minha Toda a expansão e transfusão de vida Me horroriza, como a avaro a idéia De gastar e gastar inutilmente —
Inda que no gastar se [extraia] gozo.
XV
Quando se adoram, vividos, Dois seres juvenis e naturais Parece que harmonias se derramam Como perfumes pela terra em flor.
Mas eu, ao conceber-me amando, sinto Como que um gargalhar hórrido e fundo Da existência em mim, como ridículo E desusado no que é natural.
Nunca, senão pensando no amor, Me sinto tão longínquo e deslocado, Tão cheio de ódios contra o meu destino. —
De raivas contra a essência do viver.
XVI
Vendo passar amantes Nem propriamente inveja ou ódio sinto, Mas um rancor e uma aversão imensos Ao universo inteiro, por cobri-los.
XVII
O amor causa-me horror; é abandono, Intimidade...
Não sei ser inconsciente E tenho para tudo [...]
A consciência, o pensamento aberto Tornando-o impossível.
E eu tenho do alto orgulho a timidez E sinto horror a abrir o ser a alguém, A confiar n’alguém. Horror eu sinto A que perscrute alguém, ou levemente Ou não, quaisquer recantos do meu ser.
Abandonar-me em braços nus e belos (Inda que deles o amor viesse)
No conceber do todo me horroriza;
Seria violar meu ser profundo, Aproximar-me muito de outros homens.
Uma nudez qualquer — espírito ou corpo —
Horroriza-me: acostumei-me cedo Nos despimentos do meu ser A fixar olhos pudicos, conscientes.
Do mais. Pensar em dizer "amo-te"
E "amo-te" só — só isto, me angustia...
XVIII
[...] eu mesmo Sinto esse frio coração em mim Admirado de ser um coração Tão frio está.
XIX
Seria doce amar, cingir a mim Um corpo de mulher, mais frio e grave e feito em tudo, transcendentalmente O pensamento agrada-me, e confrange-me Do terror de perto, e [junto]
Em sensação ao meu, um outro corpo.
Gelada mão misteriosa cai Sobre a imaginação [...]
XX
É isto o amor? Só isto? [...]
Sinto ânsias, desejos, Mas não com meu ser todo. Alguma cousa No íntimo meu, alguma cousa ali — Fria, pesada, muda — permanece.
[P'ra] isto deixei eu a vida antiga Que já bem não concebo, parecendo Vaga já.
Já não sinto a agonia muda e funda Mas uma, menos funda e dolorosa, [Bem] mais terrível raiva [...]
De movimentos íntimos, desejos Que são como rancores.
Um cansaço violento e desmedido De existir e sentir-me aqui, e um ódio Nascido disto, vago e horroroso, A tudo e todos...
XXI
— Amo como o amor ama.
Não sei razão pra amar-te mais que amar-te.
Que queres que te diga mais que te amo, Se o que quero dizer-te é que te amo?
Quando te falo, dói-me que respondas Ao que te digo e não ao meu amor.
Ah! não perguntes nada; antes me fala De tal maneira, que, se eu fora surda, Te ouvisse todo com o coração.
Se te vejo não sei quem sou: eu amo.
Se me faltas [...]
Mas tu fazes, amor, por me faltares Mesmo estando comigo, pois perguntas —
Quando é amar que deves. Se não amas, Mostra-te indiferente, ou não me queiras, Mas tu és como nunca ninguém foi, Pois procuras o amor pra não amar, E, se me buscas, é como se eu só fosse Alguém pra te falar de quem tu amas.
Quando te vi amei-te já muito antes:
Tornei a achar-te quando te encontrei.
Nasci pra ti antes de haver o mundo.
Não há cousa feliz ou hora alegre Que eu tenha tido pela vida fora, Que o não fosse porque te previa, Porque dormias nela tu futuro.
E eu soube-o só depois, quando te vi, E tive para mim melhor sentido, E o meu passado foi como uma 'strada Iluminada pela frente, quando O carro com lanternas vira a curva Do caminho e já a noite é toda humana.
Quando eu era pequena, sinto que eu Amava-te já longe, mas de longe...
Amor, diz qualquer cousa que eu te sinta!
— Compreendo-te tanto que não sinto, Oh coração exterior ao meu!
Fatalidade, filha do destino E das leis que há no fundo deste mundo!
Que és tu a mim que eu compreenda ao ponto De o sentir...?
XXII
Pra que te falar? Ninguém me irmana Os pensamentos na compreensão.
Sou só por ser supremo, e tudo em mim É maior.
XXIII
Reza por mim! A mais não me enterneço.
Só por mim mesmo sei enternecer-me, Soba a ilusão de amar e de sentir em que forçadamente me detive.
Reza por mim, por mim! Eis a que chega A minha tentativa [em] querer amar.
Quarto Tema O Temor da Morte I
Que a morte me desmembre em outro, e eu fique Ou o nada do nada ou o de tudo E acabo enfim esta consciência oca Que de existir me resta.
Sinto um tropel esfuziante e quente De propósitos-sombras, e de impulsos Transbordando do cálix da consciência Para cima da vida...
II
Só um sentimento De desejar eterna quietação, Ambição vaga de fechar os olhos E vaga esp'rança de não mais abri-los.
Ânsia cansada de não mais viver;
Meu cérebro esvaído não lamenta Nem sabe lamentar. Tumultuárias Idéias mistas do meu ser antigo E deste, surgem e desaparecem Sem deixar rastos à compreensão.
Já deslumbradas, vãs, incoerentes, Amargas, [vagas] desorganizações Que nem deixam sofrer. Vem pois, oh Morte!
Sinto-te os passos! Sinto-te! O teu seio Deve ser suave e ouvir teu coração Como uma melodia estranha e vaga Que enleva até ao sono e passa o sono.
Nada. Já nada [passa] — nada, nada...
Vai-te, Vida!
III
Ah, o horror de morrer!
E encontrar o mistério frente a frente Sem poder evitá-lo, sem poder...
IV
Gela-me a idéia de que a morte seja O encontrar o mistério face a face E conhecê-lo. Por mais mal que seja A vida e o mistério de a viver E a ignorância em que a alma vive a vida, Pior me [relampeja] pela alma A idéia de que enfim tudo será Sabido e claro...
Pudesse eu ter por certo que na morte Me acabaria, me faria nada, E eu avançara para a morte, pávido Mas firme do seu nada.
V
Gela-me apenas, muda, A presença da morte que triplica O sentimento do mistério em mim.
VI
Mistério, vai-te, esmagas-me! Ah, partir Esta cabeça contra aquele muro E tombar morto. Mas a morte, a morte, Ali, como a temo! Para onde fugir?
Na vida nem na morte tenho abrigo.
Maldita seja... Quem? Quem faz o mal, Este que sinto! Ah, mas já [nem] posso Amaldiçoar...
VII
Não é o horror à morte, porque raie Nela o mistério em mim, nem venha nela Ou o acabar-me ou o continuar-me Não. Não é minha alma que os sineiros Rebatem medos pelo que hei de ser.
É a minha carne que em minha alma grita Horror à morte, carnalmente o grita, Grita-o sem consciência e sem propósito, Grita-o sem outro medo do que o medo.
Um pavor corporado, um pavor frio Como uma névoa, um pavor de todo eu Subindo à tona intelectual de mim.
VIII
O animal teme a morte porque vive, O homem também, e porque a desconhece;
Só a mim é dado com horror Temê-la, por lhe conhecer a inteira Extensão e mistério, por medir O [infinito] seu de escuridão.
Dor que transcende o verbo e o sentimento Criando um sentimento para si Do qual o Horror é apenas a aparência Pensável e sensível do exterior.
Uns têm — e é sofrer — o duvidar:
Há Deus ou não há Deus? Há alma ou não?
Eu não duvido, ignoro. E se o horror De duvidar é grande, o de ignorar Não tem nome nem entre os pensamentos.
IX
Medo da morte, não; horror da morte.
Horror por ela ser, pelo que é E pelo inevitável.
X
Ao condenado Inda no seu horror lhe luz ao menos Uma sombra desesperada d'esperança;
Inda o horror que espera não é aquele Horror da morte — não tem o intenso Arrastar da inevitabilidade Que a morte tem. A mim nem esperança Nem suspeita de sombra de esperança Ocorre, mas o horror completo e negro.
Isso que lhe aparece qual resgate É o que eu temo!
XI
Ah, não me ofendas com palavras vãs O horror do pensamento. Ninguém Como eu teve este horror. Nem poderá Nas veias e na alma do seu sangue Tê-lo tão íntimo [...]
Tão feito um comigo.
As figuras do sonho não conhecem O sonho [...] de que são figuras, Porque o mundo não só é [já] sonhado Mas é dentro dum sonho um [sonho] real, Em que sonhados são os sonhadores Também.
Não poder apagar esta tortura Não poder despegar-me deste Ser;
Não poder esquecer-me desta vida ...
XII
Só uma cousa me apavora A esta hora, a toda a hora:
É que verei a morte frente a frente Inevitavelmente.
Ah, este horror como poder dizer!
Não lhe poder fugir. Não podê-lo esquecer.
E nessa hora em que eu e a Morte Nos encontrarmos O que verei? O que saberei?
Horror! A vida é má e é má a morte Mas quisera viver eternamente Sem saber nunca [...] isso que a morte traz [...]
Que o tempo cesse!
Que pare e fique sempre este momento!
Que eu nunca me aproxime desse Horror que mata o pensamento!
Envolvei-me, fechai-me dentro em vós E que eu não morra nunca.
Dois Diálogos I
— Febre! Febre! Estou trêmulo de febre E de delírio...]
Ancião, não podes tu Arranjar-me um remédio para a vida?
Quero vivê-la sem saber que a vivo Como tu vives.
Atordoar-me-á isto a alma toda, Toda, até dentro, muito dentro, velho?
— Não teentendo], mas se é esquecer Que queres, bebe...
— Quero, quero, vamos....
Esqueçamos-nos. Tens algo de mais forte P'ra] mais do que esquecer? depressa, diz...
— Mal te compreendo, mas não tenho.
(FAUSTO bebe sofregamente)
Estranha e horrível criatura!
Não é vício Nem crime, nem tristeza, nem pavor Propriamente pavor, o que obscurece Como uma escuridão de dentro d'alma Toda a vida e expressão de sua face.
E essas palavras de que usou — "esquecer A vida"; "mais do que esquecer"; "em mim Acabará então parte de mim" —
Que significam?
Não sei, mas sinto Que condizem, secreta e intimamente, Com esse íntimo ser que eu não conheço;
Qualquer que seja essa desgraça, estranho, Dorme e ou esquece ou aconteça em ti Isso que semelhante ao esquecer Desordenadamente me disseste Desejar no teu íntimo...
Dorme, e que o filtro opere no silêncio Da tua alma obra interior de paz E ao descerrares para mim os olhos Eu lhes veja a expressão já transmudada Para compreensível e humana Expressão de um humano sentimento.
Te adormeça a existência intimamente E ao escuro desejo que tu tens.
(Vai para o levantar mais retrai-se)
Não; dorme onde caíste Eu sou outro que os homens, ó ancião, O teu filtro de paz e esquecimento Não me faz esquecer e só a sombra De uma possível paz me entrou na alma.
Para a paz que eu queria, isto que tenho É como archote para a luz do sol.
Intimamente nada se passou.
Paralisaste em mim a engrenagem Do pensamento e sentimento antigos Não tornaria, eu sinto-o, a sentir O que sentia antigamente. Foi-se Não sei como o interior do meu ser Com suas intuições, mas não se foi A memória terrível do horror Da minha vida antiga...]
Não fales mais. Eu vou...
(pondo-se em pé)
Eu vou, não sei aonde ... Como...] treme, Com que debilidade e sentimento De estarmudado] o corpo todo. Velho, Adeus; quisera ter achado em ti podia ter achado. nada valem. Eu Deveria ao pedir tê-lo sabido;
Mas... Não tens outro, diz-me... Tu que filtras venenos mais subtis Para a existência?
— Há um filtro Diferente daquele que tomaste;
Diverso na intenção com que obra n'alma, Mas parecido no fazer esquecer.
— Como diverso na intenção?
— Em vez De apagar extinguir], adormecer, Faz — com terrível excitar de vida —
Nascer n'alma um conflito de desejos Um desejo de tudo possuir, De tudo ser, de tudo ver, amar, Gozar, odiar, querer e não querer, Reunir vícios e virtudes — tudo Como que na ânsia férvida dum trago Da taça do existir.
— Tu vendes-mo... Ah! não, que eu nada tenho Nem sei se tive ou poderia ter.
Tu dás-mo, velho. Não te servirá De nada ...]
Quem o fez?
Por que o fez? Onde o tens? Repete mesmo O que de seus efeitos me disseste...
Que me decida ou não a beber dele, Esse filtroque a ti] de nada serve Dá-mo, pois.
— Não to dou.
— O filtro, velho.
Não me enfureças, vá; o filtro!
— Não to dou.
— O filtro!
— Não to posso dar.
— O filtro...
— Para que avanças? Eu que mal te fiz?
— O filtro; dá-me o filtro.
— Mas não posso — Velho, repara em mim. Há na minh'alma Uma ira calma e fria! Foge que ela Na ação te mostre o que é.
— Não posso dar-te.
Em verdade to digo, o filtro. Eu Fiz-te o bem que pude; porque então Avançando assim calmo para mim No horror de qualquer outra intenção Te vejo o mesmo sempre. Poupa-me isso Terrível que há em ti e que não trais Em movimento ou vaga intimidade Do olhar... Piedade, piedade...
Piedade, senhor!, Eu dou-te o filtro, Eu dou-te o filtro. Piedade, eu dou...
(FAUSTO estrangula-o ...])
(após matar)
Nem sinto horror, nem medo, ou dor, ou ânsia, Nem qualquerforma] de estranheza sinto Pelo que fiz por mais que tente querer Sentir ...]
É uma alma morta ante um corpo morto Compreendo bem o que sentir eu devo Mas não consigo mesmo imaginar-me Sentindo-o ...]
quanto é de horror A morte, um ente morto, e o mistério Disto tudo. Sim, sinto-lhe o mistério...
Mas este sentimento de mistério Não se me liga a um sentimento Queuna] esse corpo a mim, que fiz O que de misterioso está ali.
Tremo ao sentir quanto é mistério a morte...
Procuremos o filtro...]
II
Reza por mim, Maria, e eu sentirei Uma calma d'amor...] sobre o meu ser, Como o luar sobre um lago estagnado...
Dize: Fazei feliz a quem eu amo, Cujos olhos não choram por não ter Na alma já lágrimas para chorar;
Que tendo erguido o seu pensar ao cume Do humano pensar.... Não, não importa, Não digas nada, reza e que a tua alma, Compadecendo-se de mim, encontre Os termos, as palavras que na prece Murmurará... Choras? Fiz-te chorar?
— Sim... Não... Eu choro apenas de te ver Triste ...], sem que eu compreenda Tua tristeza, meu amor. Vem ela De alguma dor — oh, dize-me! partilha Comigo a tua dor, que eu te darei O meu carinho, porque te amo tanto...
— Tu amas-me, tu amas-me, Maria?
— Ah, tu duvidas? Meu amor, duvidas?
Se te amo, por que hás de Tu duvidar de mim? Ah, se palavras Podem levar a alma nelas, Fausto;
Se o amor, este amor como eu o sinto Pode dizer-se sem o duvidar;
Se o que eu sinto em minh'alma se] te vejo, Se sinto o teu pavor, quando penso Em ti, amor, em ti; se olhares, beijos, Podem mostrar o amor, todo o amor —
Crê, que as minhas palavras, os meus beijos, O meu olhar têm esse amor.
Eu não sei dizer mais; não aprendi Como o amor falar, não ...] aprendi Porque o amor não fala e] não pode Dizer-se todo, senão não seria Amor...]
Mas eu amo-te, Fausto! Ah, como te amo!
(à parte)
— Aquilo é amor... eu, pois, nunca amarei Não posso Fazer erguer em mim um sentimento Que dê as mãos àquele. E, de o não poder, Eu mais frio me sinto, mais pesado N'alma, na minha desconsolarão.
Como me sinto falso, falso a mim...]
Falso à existência, falso à vida, ao amor!
(alto)
Perdoa, amor...
(à parte)
Amor! Como me amarga De vazia em meu ser esta palavra Como de isso assim ser me encolerizo!
(alto)
Perdoa, meu amor!
Cedo aprendi a duvidar de tudo Por duvidar e mim, sem o querer, Sem razão de o querer ou de o pensar Mas eu creio em ti, Maria, Eu creio em ti... Como és bela!
Não, não chores Quero falar ternura e não o sei.