Poesias Inéditas

Poemas:
• A pálida luz da manhã de inverno • A 'sperança, como um fósforo inda aceso • A tua voz fala amorosa...
• Aqui está-se sossegado • Aqui neste profundo apartamento • Árvore verde • As lentas nuvens fazem sono • As nuvens são sombrias • A tua carne calma • Basta pensar em sentir • Bem, hoje que estou só e, posso ver • Bóiam farrapos de sombra • Brincava a criança • Cai chuva do céu cinzento • Cai chuva. É noite. Uma pequena brisa • Caminho a teu lado mudo • Cansado até dos deuses que não são • Cansa ser, sentir dói, pensar destruir • Canta onde nada existe • Ceifeira • Cheguei à janela • Chove. Que fiz eu da vida?
• Clareia cinzenta a noite de chuva...
• Começa, no ar da antemanhã • Como às vezes num dia azul e manso • Como é por dentro outra pessoa • Como nuvens pelo céu • Como um vento na floresta • Criança, era outro • De aqui a pouco acaba o dia • Deixa-me ouvir o que não ouço • Deixei atrás os erros do que fui • Deixem-me o sono! Sei que é já manhã • Deixei de ser aquele que esperava • Deixo ao cego e ao surdo • Depois que o som da terra, que é não tê-lo • Depois que todos foram • Desfaze a mala feita pra a partida!
• Desperto sempre antes que raie o dia • Deus não tem unidade • Deve chamar-se tristeza • Do fundo do fim do mundo • Dói-me no coração • Dói-me quem sou. E em meio da emoção • Do meio da rua • Dorme, criança, dorme • Dormir! Não ter desejos nem esperanças • Do seu longínquo reino cor-de-rosa • Doze signos do céu o Sol percorre • Durmo, cheio de nada, e amanhã • Durmo. Regresso ou espero?
• E a extensa e vária natureza é triste • É boa! Se fossem malmequeres • E fala aos constelados céus • Eh, como outrora era outra a que eu não tinha!
• É Inda Quente • E ou jazigo haja • É uma brisa leve • E, ó vento vago • Em outro mundo, onde a vontade é lei • Em toda a noite o sono não veio • Em Torno • Em torno ao candeeiro desolado • Enfia, a agulha • Entre o luar e o arvoredo • Entre o sossego e o arvoredo • Epitáfio Desconhecido • Era isso mesmo • Eram varões todos • É um campo verde e vasto • Eu • Eu amo tudo o que foi • Eu me resigno. Há no alto da montanha • Eu tenho idéias e razões • Exígua lâmpada tranqüila • Falhei. Os astros seguem seu caminho • Fito-me frente a frente ( I )
• Fito-me frente a frente ( II )
• Flui, indeciso na bruma • Glosa • Glosas • Gnomos do luar que faz selvas • Gostara, realmente • Gradual, desde que o calor • Grande sol a entreter • Há uma música do povo • Há um frio e um vácuo no ar • Já ouvi doze vezes dar a hora • Ladram uns cães a distância • Lá fora onde árvores São • Leve rio cimo das ervas • Mais triste do que o que acontece • Mas eu, alheio sempre, sempre entrando • Mas o hóspede inconvidado • Minha alma sabe-me a antiga • Minhas mesmas emoções • Minha mulher, a solidão, • Na noite que me desconhece • Não digas nada!
• Não quero rosas, desde que haja rosas • No Fim da chuva e do vento • O abismo é o muro que tenho • O Amor • O céu de todos os invernos • O meu coração quebrou-se • O ruído vário da rua • O som do relógio • Outros terão • Parece às vezes que desperta • Parece que estou sossegando • Pela rua já serena • Poemas dos Dois Exílios • Por quem foi que me trocaram?
• Qual é a tarde por achar • Quanta mais alma ande no amplo informe • Que suave é o ar! Como parece • Relógio, morre • Se alguém bater um dia à tua porta • Se tudo o que há é mentira • Sim, tudo é certo logo que o não seja.
• Sonhei, confuso, e o sono foi disperso • Sossega, coração! Não desesperes!
• Sou o Espírito da treva • Tenho esperança? Não tenho • Tenho pena até... nem sei. . .
• Todas as cousas que há neste mundo • Uma maior solidão • ...Vaga História • Vendaval • Vou com um passo como de ir parar A pálida luz da manhã de inverno A pálida luz da manhã de inverno, O cais e a razão Não dão mais 'sperança, nem menos 'sperança sequer, Ao meu coração.
O que tem que ser Será, quer eu queira que seja ou que não.
No rumor do cais, no bulício do rio Na rua a acordar Não há mais sossego, nem menos sossego sequer, Para o meu 'sperar.
O que tem que não ser Algures será, se o pensei; tudo mais é sonhar.
A 'sperança, como um fósforo inda aceso A 'sperança, como um fósforo inda aceso, Deixei no chão, e entardeceu no chão ileso.
A falha social do meu destino Reconheci, como um mendigo preso.
Cada dia me traz com que 'sperar O que dia nenhum poderá dar.
Cada dia me cansa de Esperança ...
Mas viver é sperar e se cansar.
O prometido nunca será dado Porque no prometer cumpriu-se o fado.
O que se espera, se a esperança e gosto, Gastou-se no esperá-lo, e está acabado.
Quanta ache vingança contra o fado Nem deu o verso que a dissesse, e o dado Rolou da mesa abaixo, oculta a conta.
Nem o buscou o jogador cansado.
A tua voz fala amorosa...
Qual é a tarde por achar Em que teremos todos razão E respiraremos o bom ar Da alameda sendo verão, Ou, sendo inverno, baste 'star Ao pé do sossego ou do fogão?
Qual é a tarde por voltar?
Essa tarde houve, e agora não.
Qual é a mão cariciosa Que há de ser enfermeira minha —
Sem doenças minha vida ousa —
Oh, essa mão é morta e osso ...
Só a lembrança me acarinha O coração com que não posso.
Aqui está-se sossegado Aqui está-se sossegado, Longe do mundo e da vida, Cheio de não ter passado, Até o futuro se olvida.
Aqui está-se sossegado.
Tinha os gestos inocentes, Seus olhos riam no fundo.
Mas invisíveis serpentes Faziam-a ser do mundo.
Tinha os gestos inocentes.
Aqui tudo é paz e mar.
Que longe a vista se perde Na solidão a tornar Em sombra o azul que é verde!
Aqui tudo é paz e mar.
Sim, poderia ter sido...
Mas vontade nem razão O mundo têm conduzido A prazer ou conclusão.
Sim, poderia ter sido...
Agora não esqueço e sonho.
Fecho os olhos, oiço o mar E de ouvi-lo bem, suponho Que veio azul a esverdear.
Agora não esqueço e sonho.
Não foi propósito, não.
Os seus gestos inocentes Tocavam no coração Como invisíveis serpentes.
Não foi propósito, não.
Durmo, desperto e sozinho.
Que tem sido a minha vida?
Velas de inútil moinho —
Um movimento sem lida...
Durmo, desperto e sozinho.
Nada explica nem consola.
Tudo está certo depois.
Mas a dor que nos desola, A mágoa de um não ser dois Nada explica nem consola. Aqui neste profundo apartamento Aqui neste profundo apartamento Em que, não por lugar, mas mente estou, No claustro de ser eu, neste momento Em que me encontro e sinto-me o que vou, Aqui, agora, rememoro Quanto de mim deixer de ser E, inutilmente, [....] choro O que sou e não pude ter.
Árvore verde Árvore verde, Meu pensamento Em ti se perde.
Ver é dormir Neste momento.
Que bom não ser 'Stando acordado !
Também em mim enverdecer Em folhas dado !
Tremulamente Sentir no corpo Brisa na alma !
Não ser quem sente, Mas tem a calma.
Eu tinha um sonho Que me encantava.
Se a manhã vinha, Como eu a odiava !
Volvia a noite, E o sonho a mim.
Era o meu lar, Minha alma afim.
Depois perdi-o.
Lembro ? Quem dera !
Se eu nunca soube O que ele era.
As lentas nuvens fazem sono As lentas nuvens fazem sono, O céu azul faz bom dormir.
Bóio, num íntimo abandono, À tona de me não sentir.
E é suave, como um correr de água, O sentir que não sou alguém, Não sou capaz de peso ou mágoa.
Minha alma é aquilo que não tem.
Que bom, à margem do ribeiro Saber que é ele que vai indo...
E só em sono eu vou primeiro.
E só em sonho eu vou seguindo.
As nuvens são sombrias As nuvens são sombrias Mas, nos lados do sul, Um bocado do céu É tristemente azul.
Assim, no pensamento, Sem haver solução, Há um bocado que lembra Que existe o coração.
E esse bocado é que é A verdade que está A ser beleza eterna Para além do que há.
Como uma voz de fonte que cessasse Como uma voz de fonte que cessasse (E uns para os outros nossos vãos olhares Se admiraram), p'ra além dos meus palmares De sonho, a voz que do meu tédio nasce Parou... Apareceu já sem disfarce De música longínqua, asas nos ares, O mistério silente como os mares, Quando morreu o vento e a calma pasce...
A paisagem longínqua só existe Para haver nela um silêncio em descida P'ra o mistério, silêncio a que a hora assiste...
E, perto ou longe, grande lago mudo, O mundo, o informe mundo onde há a vida...
E Deus, a Grande Ogiva ao fim de tudo...
Basta Pensar em Sentir Basta pensar em sentir Para sentir em pensar.
Meu coração faz sorrir Meu coração a chorar.
Depois de parar de andar, Depois de ficar e ir, Hei de ser quem vai chegar Para ser quem quer partir.
Viver é não conseguir.
Bem, hoje que estou só e posso ver Bem, hoje que estou só e posso ver Com o poder de ver do coração Quanto não sou, quanto não posso ser, Quanto se o for, serei em vão, Hoje, vou confessar, quero sentir-me Definitivamente ser ninguém, E de mim mesmo, altivo, demitir-me Por não ter procedido bem.
Falhei a tudo, mas sem galhardias, Nada fui, nada ousei e nada fiz, Nem colhi nas urtigas dos meus dias A flor de parecer feliz.
Mas fica sempre, porque o pobre é rico Em qualquer cousa, se procurar bem, A grande indiferença com que fico.
Escrevo-o para o lembrar bem.
Bóiam farrapos de sombra Bóiam farrapos de sombra Em torno ao que não sei ser.
É todo um céu que se escombra Sem me o deixar entrever.
O mistério das alturas Desfaz-se em ritmos sem forma Nas desregradas negruras Com que o ar se treva torna.
Mas em tudo isto, que faz O universo um ser desfeito, Guardei, como a minha paz, A 'sp'rança, que a dor me traz, Apertada contra o peito.
Brincava a criança Brincava a criança Com um carro de bois.
Sentiu-se brincado E disse, eu sou dois !
Há um brincar E há outro a saber, Um vê-me a brincar E outro vê-me a ver.
Estou atrás de mim Mas se volto a cabeça Não era o que eu qu'ria A volta só é essa...
O outro menino Não tem pés nem mãos Nem é pequenino Não tem mãe ou irmãos.
E havia comigo Por trás de onde eu estou, Mas se volto a cabeça Já não sei o que sou.
E o tal que eu cá tenho E sente comigo, Nem pai, nem padrinho, Nem corpo ou amigo, Tem alma cá dentro 'Stá a ver-me sem ver, E o carro de bois Começa a parecer.
Cai chuva do céu cinzento Cai chuva do céu cinzento Que não tem razão de ser.
Até o meu pensamento Tem chuva nele a escorrer.
Tenho uma grande tristeza Acrescentada à que sinto.
Quero dizer-ma mas pesa O quanto comigo minto.
Porque verdadeiramente Não sei se estou triste ou não, E a chuva cai levemente (Porque Verlaine consente)
Dentro do meu coração.
Cai chuva. É noite. Uma pequena brisa Cai chuva. É noite. Uma pequena brisa, Substitui o calor.
P'ra ser feliz tanta coisa é precisa.
Este luzir é melhor.
O que é a vida? O espaço é alguém pra mim.
Sonhando sou eu só.
A luzir, em quem não tem fim E, sem querer, tem dó.
Extensa, leve, inútil passageira, Ao roçar por mim traz Uma ilusão de sonho, em cuja esteira A minha vida jaz.
Barco indelével pelo espaço da alma, Luz da candeia além Da eterna ausência da ansiada calma, Final do inútil bem.
Que, se quer, e, se veio, se desconhece Que, se for, seria O tédio de o haver... E a chuva cresce Na noite agora fria.
Caminho a teu lado mudo Caminho a teu lado mudo Sentes-me, vês-me alheado ...
Perguntas: Sim... Não ... Não sei...
Tenho saudades de tudo...
Até, porque está passado, Do próprio mal que passei.
Sim, hoje é um dia feliz.
Será, não será, por certo Num princípio não sei que Há um sentido que me diz Que isto — o céu longe e nós perto É só a sombra do que é ...
E lembro-me em meia-amargura Do passado, do distante, E tudo me é solidão ...
Que fui nessa morte escura?
Quem sou neste morto instante?
Não perguntes ... Tudo é vão.
Cansado até os deuses que não são Cansado até os deuses que não são...
Ideais, sonhos... Como o sol é real E na objetiva coisa universal Não há o meu coração...
Eu ergo a mão.
Olho-a de mis, e o que ela é não sou eu.
Entre mim e o que sou há a escuridão.
Mas o que são isto a terra e o céu ?
Houvesse ao menos, visto que a verdade É falsa, qualquer coisa verdadeira De outra maneira Que a impossível certeza ou realidade.
Houvesse ao menos, som o sol do mundo, Qualquer postiça realidade não O eterno abismo sem fundo, Crível talvez, mas tenho coração.
Mas não há nada, salvo tudo sem mim.
Crível por fora da razão, mas sem Que a razão acordasse e visse bem;
Real com o coração, inda que [...]
Cansa ser, sentir dói, pensar destruir.
Cansa ser, sentir dói, pensar destruir.
Alheia a nós, em nós e fora, Rui a hora, e tudo nela rui.
Inutilmente a alma o chora.
De que serve ? O que é que tem que servir ?
Pálido esboço leve Do sol de inverno sobre meu leito a sorrir...
Vago sussuro breve.
Das pequenas vozes com que a manhã acorda, Da fútil promessa do dia, Morta ao nascer, na 'sperança longínqua e absurda Em que a alma se fia.
Canta Onde Nada Existe Canta onde nada existe O rouxinol para seu bem (?), Ouço-o, cismo, fico triste E a minha tristeza também (?)
Janela aberta, para onde Campos de não haver são O onde a dríade se esconde Sem ser imaginação.
Quem me dera que a poesia Fosse mais do que a escrever !
Canta agora a cotovia Sem se lembrar de viver...
Ceifeira Mas não, é abstrata, é uma ave De som volteando no ar do ar, E a alma canta sem entrave Pois que o canto é que faz cantar.

Cheguei à janela Cheguei à janela, Porque ouvi cantar.
É um cego e a guitarra Que estão a chorar. Ambos fazem pena, São uma coisa só Que anda pelo mundo A fazer ter dó.
Eu também sou um cego Cantando na estrada, A estrada é maior E não peço nada.
Chove. Que fiz eu da vida ?
Chove. Que fiz eu da vida?
Fiz o que ela fez de mim...
De pensada, mal vivida...
Triste de quem é assim!
Numa angústia sem remédio Tenho febre na alma, e, ao ser, Tenho saudade, entre o tédio, Só do que nunca quis ter...
Quem eu pudera ter sido, Que é dele? Entre ódios pequenos De mim, estou de mim partido.
Se ao menos chovesse menos!
Clareia cinzenta a noite de chuva Clareia cinzenta a noite de chuva, Que o dia chegou.
E o dia parece um traje de viúva Que já desbotou.
Ainda sem luz, salvo o claro do escuro, O céu chove aqui, E ainda é um além, ainda é um muro Ausente de si.
Não sei que tarefa terei este dia;
Que é inútil já sei...
E fito, de longe, minha alma, já fria Do que não farei.
Começa, no ar da antemanhã Começa, no ar da antemanhã, A haver o que vai ser o dia.
É uma sombra entre as sombras vã.
Mais tarde, quanto é a manhã Agora é nada, noite fria. É nada, mas é diferente Da sombra em que a noite está;
E há nela já a nostalgia Não do passado, mas do dia Que é afinal o que será.
Como às vezes num dia azul e manso Como às vezes num dia azul e manso No vivo verde da planície calma Duma súbita nuvem o avanço Palidamente as ervas escurece Assim agora em minha pávida alma Que súbito se evola e arrefece A memória dos mortos aparece...

Como é por dentro outra pessoa Como é por dentro outra pessoa Quem é que o saberá sonhar?
A alma de outrem é outro universo Como que não há comunicação possível, Com que não há verdadeiro entendimento.
Nada sabemos da alma Senão da nossa;
As dos outros são olhares, São gestos, são palavras, Com a suposição de qualquer semelhança No fundo.
Como nuvens pelo céu Como nuvens pelo céu Passam por mim.
Nenhum dos sonhos é meu Embora eu os sonhe assim.

São coisas no alto que são Enquanto a vista as conhece, Depois são sombras que vão Pelo campo que arrefece.
Símbolos? Sonhos? Quem torna Meu coração ao que foi?
Que dor de mim me transforma?
Que coisa inútil me dói? Como um vento na floresta Como um vento na floresta.
Minha emoção não tem fim.
Nada sou, nada me resta.
Não sei quem sou para mim.
E como entre os arvoredos Há grandes sons de folhagem, Também agito segredos No fundo da minha imagem.
E o grande ruído do vento Que as folhas cobrem de som Despe-me do pensamento :
Sou ninguém, temo ser bom.
Criança, era outro...
Criança, era outro...
Naquele em que me tornei Cresci e esqueci.
Tenho de meu, agora, um silêncio, uma lei.
Ganhei ou perdi ?
De aqui a pouco acaba o dia De aqui a pouco acaba o dia.
Não fiz nada.
Também, que coisa é que faria ?
Fosse a que fosse, estava errada.
De aqui a pouco a noite vem.
Chega em vão Para quem como eu só tem Para o contar o coração.
E após a noite e irmos dormir Torna o dia.
Nada farei senão sentir.
Também que coisa é que faria ?
Deixa-me ouvir o que não ouço...
Deixa-me ouvir o que não ouço...
Não é a brisa ou o arvoredo;
É outra coisa intercalada... É qualquer coisa que não posso Ouvir senão em segredo, E que talvez não seja nada...
Deixa-me ouvir... Não fales alto !
Um momento !... Depois o amor, Se quiseres... Agora cala !
Tênue, longínquo sobressalto Que substitui a dor, Que inquieta e embala...
O quê? Só a brisa entre a folhagem?
Talvez... Só um canto pressentido?
Não sei, mas custa amar depois...
Sim, torna a mim, e a paisagem E a verdadeira brisa, ruído...
Vejo-me, somos dois...
Deixei atrás os erros do que fui Deixei atrás os erros do que fui, Deixei atrás os erros do que quis E que não pude haver porque a hora flui E ninguém é exato nem feliz.
Tudo isso como o lixo da viagem Deixei nas circunstâncias do caminho, No episódio que fui e na paragem, No desvio que foi cada vizinho.
Deixei tudo isso, como quem se tapa Por viajar com uma capa sua, E a certa altura se desfaz da capa E atira com a capa para a rua.
Deixem-me o sono ! Sei que é já manhã Deixem-me o sono ! Sei que é já manhã.
Mas se tão tarde o sono veio, Quero, desperto, inda sentir a vã Sensação do seu vago enleio.
Quero, desperto, não me recusar A estar dormindo ainda, E, entre a noção irreal de aqui estar, Ver essa noção finda. Quero que me não neguem quem não sou Nem que, debruçado eu Da varanda por sobre onde não estou, Nem sequer veja o céu.
Deixei de ser aquele que esperava Deixei de ser aquele que esperava, Isto é, deixei de ser quem nunca fui...
Entre onda e onda a onda não se cava, E tudo, em ser conjunto, dura e flui.
A seta treme, pois que, na ampla aljava, O presente ao futuro cria e inclui.
Se os mares erguem sua fúria brava É que a futura paz seu rastro obstrui.
Tudo depende do que não existe.
Por isso meu ser mudo se converte Na própria semelhança, austero e triste.
Nada me explica. Nada me pertence.
E sobre tudo a lua alheia verte A luz que tudo dissipa e nada vence.
Deixo ao cego e ao surdo Deixo ao cego e ao surdo A alma com fronteiras, Que eu quero sentir tudo De todas as maneiras.
Do alto de ter consciência Contemplo a terra e o céu, Olho-os com inocência :
Nada que vejo é meu.
Mas vejo tão atento Tão neles me disperso Que cada pensamento Me torna já diverso.
E como são estilhaços Do ser, as coisas dispersas Quebro a alma em pedaços E em pessoas diversas.
E se a própria alma vejo Com outro olhar, Pergunto se há ensejo De por isto a julgar. Ah. tanto como a terra E o mar e o vasto céu, Quem se crê próprio erra, Sou vário e não sou meu.
Se as coisas são estilhaços Do saber do universo, Seja eu os meus pedaços, Impreciso e diverso.
Se quanto sinto é alheio E de mim sou ausente, Como é que a alma veio A acabar-se em ente ?
Assim eu me acomodo Com o que Deus criou, Deus tem diverso modo Diversos modos sou.
Assim a Deus imito, Que quando fez o que é Tirou-lhe o infinito E a unidade até.
Depois que o som da terra, que é não tê-lo Depois que o som da terra, que é não tê-lo, Passou, nuvem obscura, sobre o vale E uma brisa afastando meu cabelo Me diz que fale, ou me diz que cale, A nova claridade veio, e o sol Depois, ele mesmo , e tudo era verdade, Mas quem me deu sentir e a sua prole?
Quem me vendeu nas hastas da vontade?
Nada. Uma nova obliquação da luz, Interregno factício onde a erva esfria.
E o pensamento inútil se conduz Até saber que nada vale ou pesa.
E não sei se isto me ensimesma ou alheia, Nem sei se é alegria ou se é tristeza.
Depois que todos foram Depois que todos foram E foi também o dia, Ficaram entre as sombras Das áleas do ermo parque Eu e minha agonia. A festa fora alheia E depois que acabou Ficaram entre as sombras Das áleas apertadas Quem eu fui e quem sou.
Tudo fora por todos.
Brincaram, mas enfim Ficaram entre as sombras Das áleas apertadas Só eu, e eu sem mim.
Talvez que no parque antigo A festa volte a ser.
Ficaram entre as sombras Das áleas apertadas Eu e quem sei não ser.
Desfaze a mala feita pra a partida !
Desfaze a mala feita pra a partida !
Chegaste a ousar a mala ?
Que importa ? Desesperar ante a inda Pois tudo a ti iguala.
Sempre serás o sonho de tim mesmo.
Vives tentando ser, Papel rasgado de um intento, a esmo Atirado ao descrer.
Como as correias cingem Tudo o que vais levar!
Mas é só a mala e não a ida [?]
Que há de sempre ficar !
Desperto sempre antes que raie o dia Desperto sempre antes que raie o dia E escrevo com o sono que perdi.
Depois, neste torpor em que a alma é fria, Aguardo a aurora, que já quantas vi.
Fito-a sem atenção, cinzento verde Que se azula de galos a cantar.
Que mau é não dormir ? A gente perde O que a morte nos dá pra começar.
Oh Primavera quietada, aurora, Ensina ao meu torpor, em que a alma é fria, O que é que na alma lívida a colora Com o que vai acontecer no dia. Deus não tem unidade Deus não tem unidade, Como a terei eu ?
Deve chamar-se tristeza Deve chamar-se tristeza Isto que não sei que seja Que me inquieta sem surpresa Saudade que não deseja.
Sim, tristeza - mas aquela Que nasce de conhecer Que ao longe está uma estrela E ao perto está não a Ter.
Seja o que for, é o que tenho.
Tudo mais é tudo só.
E eu deixo ir o pó que apanho De entre as mãos ricas de pó.
Do fundo do fim do mundo Do fundo do fim do mundo Vieram me perguntar Qual era o anseio fundo Que me fazia chorar.
E eu disse, "É esse que os poetas Têm tentado dizer Em obras sempre incompletas Em que puseram seu ser.
Ë assim com um gesto nobre Respondi a a quem não sei Se me houve por rico ou pobre.
Dói-me no coração Dói-me no coração Uma dor que me envergonha Quê ! Esta alma que sonha O âmbito todo do mundo Sofre de amor e tortura Por tão pequena coisa...
Uma mulher curiosa E o meu tédio profundo ?
Dói-me quem sou. E em meio da emoção Dói-me quem sou. E em meio da emoção Ergue a fronte de torre um pensamento É como se na imensa solidão De uma alma a sós consigo, o coração Tivesse cérebro e conhecimento.
Numa amargura artificial consisto, Fiel a qualquer idéia que não sei, Como um fingido cortesão me visto Dos trajes majestosos em que existo Para a presença artificial do rei.
Sim tudo é sonhar quanto sou e quero.
Tudo das mãos caídas se deixou.
Braços dispersos, desolado espero.
Mendigo pelo fim do desespero, Que quis pedir esmola e não ousou.
Do meio da rua Do meio da rua (Que é, aliás, o infinito)
Um pregão flutua, Música num grito...
Como se no braço Me tocasse alguém Viro-me num espaço Que o espaço não tem.
Outrora em criança O mesmo pregão...
Não lembres... Descansa, Dorme, coração !...
Dorme, criança, dorme Dorme, criança, dorme, Dorme que eu velarei;
A vida é vaga e informe, O que não há é rei.
Dorme, criança, dorme, Que também dormirei. Bem sei que há grandes sombras Sobre áleas de esquecer, Que há passos sobre alfombras De quem não quer viver;
Mas deixa tudo às sombras, Vive de não querer.
Dormir! Não Ter desejos nem 'speranças Dormir! Não Ter desejos nem 'speranças Flutua branca a única nuvem lenta E na azul quiescência sonolenta A deusa do não-ser tece ambas as tranças.
Maligno sopro de árdua quietude Perene a fronte e os olhos aquecidos, E uma floresta-sonho de ruídos Ensombra os olhos mortos de virtude.
Ah, não ser nada conscientemente!
Prazer ou dor? Torpor o traz e alonga, E a sombra conivente se prolonga No chão interior, que à vida mente.
Desconheço-me. Embrenha-me futuro, Nas veredas sombrias do que sonho.
E no ócio em que diverso me suponho, Vejo-me errante, demorado e obscuro.
Minha vida fecha-se como um leque.
Meu pensamento seca como um vago Ribeiro no verão . Regresso , e trago Nas mão flores que a vida prontas seque.
Incompreendida vontade absorta Em nada querer... Prolixo afastamento Do escrúpulo e da vida no momento...
Do seu longínquo reino cor-de-rosa Do seu longínquo reino cor-de-rosa, Voando pela noite silenciosa, A fada das crianças vem, luzindo.
Papoulas a coroam, e , cobrindo Seu corpo todo, a tornam misteriosa.
À criança que dorme chega leve, E, pondo-lhe na fronte a mão de neve, Os seus cabelos de ouro acaricia -
E sonhos lindos, como ninguém teve, A sentir a criança principia. E todos os brinquedos se transformam Em coisas vivas, e um cortejo formam:
Cavalos e soldados e bonecas, Ursos e pretos, que vêm, vão e tornam, E palhaços que tocam em rabecas...
E há figuras pequenas e engraçadas Que brincam e dão saltos e passadas...
Mas vem o dia, e, leve e graciosa, Pé ante pé, volta a melhor das fadas Ao seu longínquo reino cor-de-rosa.
Doze signos do céu o Sol percorre Doze signos do céu o Sol percorre, E, renovando o curso, nasce e morre Nos horizontes do que contemplamos.
Tudo em nós é o ponto de onde estamos.
Ficções da nossa mesma consciência, Jazemos o instinto e a ciência.
E o sol parado nunca percorreu Os doze signos que não há no céu.
Durmo, cheio de nada, e amanhã Durmo, cheio de nada, e amanhã é, em meu coração, Qualquer coisa sem ser, pública e vã Dada a um público vão.
O sono! este mistério entre dois dias Que traz ao que não dorme À terra que de aqui visões nuas, vazias, Num outro mundo enorme.
O sono! que cansaço me vem dar O que não mais me traz Que uma onda lenta, sempre a ressacar, Sobre o que a vida faz ?!
Durmo. Regresso ou espero?
Durmo. Regresso ou espero?
Não sei. Um outro flui Entre o que sou e o que quero Entre o que sou e o que fui. E a extensa e vária natureza é triste E a extensa e vária natureza é triste Quando no vau da luz as nuvens passam.
É boa ! Se fossem malmequeres !
É boa ! Se fossem malmequeres !
E é uma papoula Sozinha, com esse ar de "queres?"
Veludo da natureza tola.
Coitada !
Por ela Saí da marcha pela estrada.
Não a ponho na lapela.
Oscila ao leve vento, muito Encarnada a arroxear.
Deixei no chão o meu intuito.
Caminharei sem regressar.
O Louco E fala aos constelados céus De trás das mágoas e das grades Talvez com sonhos como os meus ...
Talvez, meu Deus!, com que verdades!
As grades de uma cela estreita Separam-no de céu e terra...
Às grades mãos humanas deita E com voz não humana berra...
Eh, como outrora era outra a que eu não tinha !
Eh, como outrora era outra a que eu não tinha !
Como amei quando amei ! Ah, como eu via Como e com olhos de quem nunca lia Tinha o trono onde ter uma rainha.
Sob os pés seus a vida me espezinha.
Reclinando-te tão bem ? A tarde esfria...
Ó mar sem cais nem lado na maresia, Que tens comigo, cuja alma é a minha ? Sob uma umbela de chá embaixo estamos E é súbita a lembrança Da velha Quinta e do espalmar dos ramos Fecharam-me os olhos para toda a história !
Como sapos saltamos e erramos...
É Inda Quente É inda quente o fim do dia...
Meu coração tem tédio e nada...
Da vida sobe maresia...
Uma luz azulada e fria Pára nas pedras da calçada...
Uma luz azulada e vaga Um resto anônimo do dia...
Meu coração não se embriaga Vejo como quem vê e divaga...
E uma luz azulada e fria.
E ou jazigo haja E OU JAZIGO haja Ou sótão com pó.
Bebé foi-se embora.
Minha alma está só.
É uma brisa leve É uma brisa leve Que o ar um momento teve E que passa sem ter Quase por tudo ser.
Quem amo não existe.
Vivo indeciso e triste.
Quem quis ser já me esquece Quem sou não me conhece.
E em meio disto o aroma Que a brisa traz me assoma Um momento à consciência Como uma confidência.
E, ó vento vago E, ó vento vago Das solidões, Minha alma é um lago De indecisões. Ergue-a em ondas De iras ou de ais, Vento que rondas Os pinheirais!
Em outro mundo, onde a vontade é lei Em outro mundo, onde a vontade é lei, Livremente escolhi aquela vida Com que primeiro neste mundo entrei.
Livre, a ela fiquei preso e eu a paguei Com o preço das vidas subseqüentes De que ela é a causa, o deus; e esses entes, Por ser quem fui, serão o que serei.
Por que pesa em meu corpo e minha mente Esta miséria de sofrer ? Não foi Minha a culpa e a razão do que me dói.
Não tenho hoje memória, neste sonho Que sou de mim, de quanto quis ser eu.
Nada de nada surge do medonho Abismo de quem sou em Deus, do meu Ser anterior a mim, a me dizer
Quem sou, esse que fui quando no céu, Ou o que chamam céu, pude querer.
Sou entre mim e mim o intervalo _
Eu, o que uso esta forma definida De onde para outra ulterior resvalo, Em outro mundo Em toda a noite o sono não veio Em toda a noite o sono não veio. Agora Raia do fundo Do horizonte, encoberta e fria, a manhã.
Que faço eu no mundo ?
Nada que a noite acalme ou levante a aurora, Coisa séria ou vã.
Com olhos tontos da febre vã da vigília Vejo com horror O novo dia trazer-me o mesmo dia do fim Do mundo e da dor _
Um dia igual aos outros, da eterna família De serem assim. Nem o símbolo ao menos vale, a significação Da manhã que vem Saindo lenta da própria essência da noite que era, Para quem Por tantas vezes ter sempre 'sperado em vão, Já nada 'spera.
Em torno ao candeeiro desolado Em torno ao candeeiro desolado Cujo petróleo me alumia a vida, Paira uma borboleta, por mandado Da sua inconsistência indefinida.
Enfia a agulha Enfia a agulha, E ergue do colo A costura enrugada.
Escuta : (volto a folha Com desconsolo).
Não ouviste nada.
Os meus poemas, este E os outros que tenho _
São só a brincar.
Tu nunca os leste, E nem mesmo estranho Que ouças sem pensar.
Mas dá-me um certo agrado Sentir que tos leio E que ouves sem saber.
Faz um certo quadro.
Dá-me um certo enleio...
E ler é esquecer.
Entre o luar e o arvoredo Entre o luar e o arvoredo, Entre o desejo e não pensar Meu ser secreto vai a medo Entre o arvoredo e o luar.
Tudo é longínquo, tudo é enredo.
Tudo é não ter nem encontrar.
Entre o que a brisa traz e a hora, Entre o que foi e o que a alma faz, Meu ser oculto já não chora Entre a hora e o que a brisa traz.
Tudo não foi, tudo se ignora.
Tudo em silêncio se desfaz.
Entre o sossego e o arvoredo ENTRE o sossego e o arvoredo, Entre a clareira e a solidão, Meu devaneio passa o medo Levando-me a alma pela mão.
É tarde já, e ainda é cedo.
[...]
Epitáfio Desconhecido QUANTA mais alma ande no amplo informe, A ti, seu lar anterior, do fundo Da emoção regressam, ó Cristo, e dormem Nos braços cujo amor é o fim do mundo.
Era isso mesmo ERA ISSO mesmo -
O que tu dizias, E já nem falo Do que tu fazias...
Era isso mesmo...
Eras outra já, Eras má deveras, A quem chamei má...
Eu não era o mesmo Para ti, bem sei.
Eu não mudaria, Não - nem mudarei...
Julgas que outro é outro.
Não: somos iguais.
Eram Varões Todos ERAM VARÕES todos, Andavam na floresta Sem motivo e sem modos E a razão era esta.
E andando iam cantando O que não pude ser, Nesse tom mole e brando Como um anoitecer Em que se canta quanto Não há nem é e dói E que tem disso o encanto De tudo quanto foi.
É um campo verde e vasto É um campo verde e vasto, Sozinho sem saber, De vagos gados pasto, Sem águas a correr.
Só campo, só sossego, Só solidão calada.
Olho-o, e nada nego E não afirmo nada.
Aqui em mim me exalço No meu fiel torpor.
O bem é pouco e falso, O mal é erro e dor.
Agir é não ter casa, Pensar é nada Ter.
Aqui nem luzes (?) ou asa Nem razão para a haver.
E um vago sono desce Só por não ter razão, E o mundo alheio esquece À vista e ao coração.
Torpor que alastra e excede O campo e o gado e os ver.
A alma nada pede E o corpo nada quer.
Feliz sabor de nada, Inconsciência do mundo, Aqui sem porto ou estrada, Nem horizonte no fundo.
Eu SOU LOUCO e tenho por memória Uma longínqua e infiel lembrança De qualquer dita transitória Que sonhei ter quando criança. Depois, malograda trajetória Do meu destino sem esperança, Perdi, na névoa da noite inglória, O saber e o ousar da aliança.
Só guardo como um anel pobre Que a todo herdeiro só faz rico Um frio perdido que me cobre Como um céu dossel de mendigo, Na curva inútil em que fico Da estrada certa que não sigo.
Eu amo tudo o que foi EU AMO TUDO o que foi, Tudo o que já não é, A dor que já me não dói, A antiga e errônea fé, O ontem que dor deixou, O que deixou alegria Só porque foi, e voou E hoje é já outro dia.
Eu me resigno. Há no alto da montanha Eu me resigno. Há no alto da montanha Um penhasco saído, Que, visto de onde toda coisa é estranha, Deste vale escondido, Parece posto ali para o não termos, Para que, vendo-o ali, Nos contentemos só com o aí vermos No nosso eterno aqui...
Eu me resigno. Esse penhasco agudo Talvez alcançarão Os que na força de irem põe m tudo.
De teu próprio silêncio nulo e mudo, Não vás, meu coração.
Eu tenho idéias e razões Eu tenho idéias e razões, Conheço a cor dos argumentos E nunca chego aos corações. Exígua lâmpada tranqüila Exígua lâmpada tranqüila, Quem te alumia e me dá luz, Entre quem és e eu sou oscila.
Falhei. Os astros seguem seu caminho Falhei. Os astros seguem seu caminho.
Minha alma, outrora um universo meu, É hoje, sei, um lúgubre escaninho De consciência sob a morte e o céu.
Falhei. Quem sou vivi só de supô-lo.
O que tive por meu ou por haver Fica sempre entre um pólo e o outro pólo Do que nunca há de pertencer.
Falhei. Enfim! Consegui ser quem sou, O que é já nada, com a lenha velha Onde, pois valho só quando me dou, Pegarei facilmente uma centelha.
Fito-me frente a frente ( I )
Fito-me frente a frente, Conheço que estou louco.
Não me sinto doente.
Fito-me frente a frente.
Evoco a minha vida.
Fantasma, quem és tu ?
Uma coisa erguida.
Uma força traída.
Neste momento claro, Abdique a alma bem !
Saber não ser é raro.
Quero ser raro e claro.
Fito-me frente a frente ( II )
Fito-me frente a frente E conheço quem sou.
Estou louco, é evidente, Mas que louco é que estou ?
É por ser mais poeta Que gente que sou louco ?
Ou é por ter completa A noção de ser pouco ? Não sei, mas sinto morto O ser vivo que tenho.
Nasci como um aborto, Salvo a hora e o tamanho.
Flui, indeciso na bruma Flui, indeciso na bruma, Mais do que a bruma indeciso, Um ser que é coisa a achar E a quem nada é preciso.
Quer somente consistir No nada que o cerca ao ser, Um começo de existir Que acabou antes de o Ter.
É o sentido que existe Na aragem que mal se sente E cuja essência consiste Em passar incertamente.
Glosa Minha alma sabe-me a antiga Mas sou de minha lembrança, Como um eco, uma cantiga.
Bem sei que isto não é nada, Mas quem dera a alma que seja O que isto é, como uma estrada.
Talvez eu fosse feliz Se houvesse em mim o perdão Do que isto quase que diz.
Porque o esforço é vil e vão, A verdade, quem a quis ?
Escuta só meu coração.
Glosas Toda a obra é vã, e vã a obra toda.
O vento vão, que as folhas vãs enroda, Figura nosso esforço e nosso estado.
O dado e o feito, ambos os dá o Fado. Sereno, acima de ti mesmo, fita A possibilidade erma e infinita De onde o real emerge inutilmente, E cala, e só para pensares sente.
Nem o bem nem o mal define o mundo.
Alheio ao bem e ao mal, do céu profundo Suposto, o Fado que chamamos Deus Rege nem bem nem mal a terra e os céus.
Rimos, choramos através da vida.
Uma coisa é uma cara contraída E a outra uma água com um leve sal, E o Fado fada alheio ao bem e ao mal.
Doze signos do céu o Sol percorre, E, renovando o curso, nasce e morre Nos horizontes do que contemplamos.
Tudo em nós é o ponto de onde estamos.
Ficções da nossa mesma consciência, Jazemos o instinto e a ciência.
E o sol parado nunca percorreu Os doze signos que não há no céu Gnomos do luar que faz selvas Gnomos no luar que faz selvas As florestas sossegadas, Que sois silêncios nas relvas, E em aléas abandonadas Fazeis sombras enganadas, Que sempre se a gente olha Acabastes de passar E só um tremor de folha Que o vento pode explicar Fala de vós sem falar, Levai-me no vosso rastro, Que em minha alma quero ser Como vosso corpo, um astro Que só brilha quando houver Quem o suponha sem ver.
Assim eu que canto ou choro Quero velar-me a partir.
Lembrando o que não memoro, Alguns me saibam sentir, Mas ninguém me definir.
Gostara, realmente Gostara, realmente, De sentir com uma alma só, Não ser eu só tanta gente De muitos, meto-me dó.
Não Ter lar, vá. Não ter calma 'Stá bem, nem ter pertencer Mas eu, de ter tanta alma, Nem minha alma chego a ter.
Gradual, desde que o calor Gradual, desde que o calor Teve medo, A brisa ganhou alma, à flor Do arvoredo.
Primeiro, os ramos ajeitaram As folhas que há, Depois, cinzentas, oscilaram, E depois já Toda a árvore era um movimento E o fresco viera.
Medita sem Ter pensamento !
Ignora e 'spera !
Gradual, desde que o calor Grande sol a entreter Meu meditar sem ser Neste quieto recinto...
Quanto não pude ter Forma a alma com que sinto...
Se vivo é que perdi...
Se amo é que não amei...
E o grande bom sol ri...
E a sombra está aqui Onde eu sempre estarei...
Há uma música do povo Há uma música do povo, Nem sei dizer se é um fado Que ouvindo-a há um ritmo novo No ser que tenho guardado... Ouvindo-a sou quem seria Se desejar fosse ser...
É uma simples melodia Das que se aprendem a viver...
E ouço-a embalado e sozinho...
É isso mesmo que eu quis ...
Perdi a fé e o caminho...
Quem não fui é que é feliz.
Mas é tão consoladora A vaga e triste canção ...
Que a minha alma já não chora Nem eu tenho coração ...
Sou uma emoção estrangeira, Um erro de sonho ido...
Canto de qualquer maneira E acabo com um sentido!
Já ouvi doze vezes dar a hora Já ouvi doze vezes dar a hora No relógio que diz que é meio dia A toda a gente que aqui mora.
(O comentário é do Camões agora:)
«Tanto que espera! Tanto que confia!»
Como o nosso Camões, qualquer podia Ter dito aquilo, até outrora.
E ainda é uma grande coisa a ironia.
Há um frio e um vácuo no ar Há um frio e um vácuo no ar.
Stá sobre tudo a pairar, Cinzento-preto, o luar.
Luar triste de antemanhã De outro dia e sua vã Sperança e inútil afã.
É como a morte de alguém Que era tudo que a alma tem E que não era ninguém.
Ladram uns cães a distância Ladram uns cães a distância Cai uma tarde qualquer, Do campo vem a fragrância De campo, e eu deixo de ver.
Um sonho meio sonhado, Em que o campo transparece, Está em mim, está a meu lado, Ora me lembra ou me esquece,
E assim neste ócio profundo Sem males vistos ou bens, Sinto que todo este mundo É um largo onde ladram cães.
Lá fora onde árvores são
Lá fora onde árvores são O que se mexe a parar Não vejo nada senão, Depois das árvores, o mar.
É azul intensamente, Salpicado de luzir, E tem na onda indolente Um suspirar de dormir.
Mas nem durmo eu nem o mar, Ambos nós, no dia brando, E ele sossega a avançar E eu não penso e estou pensando.
Leve no cimo das ervas Leve no cimo das ervas O dedo do vento roça...
Elas dizem-me que sim...
Mas eu já não sei de mim Nem do que queira ou que possa.
E o alto frio das ervas Fica no ar a tremer...
Parece que me enganaram E que os ventos me levaram O com que me convencer. Mas no relvado das ervas Nem bole agora uma só.
Porque pus eu uma esperança Naquela inútil mudança De que nada ali ficou?
Não: o sossego das ervas Não é o de há pouco já.
Que inda a lembrança do vento Me as move no pensamento E eu tenho porque não há.
Mais triste do que o que acontece Mais triste do que o que acontece É o que nunca aconteceu.
Meu coração, quem o entristece?
Quem o faz meu?
Na nuvem vem o que escurece O grande campo sob o céu.
Memórias? Tudo é o que esquece.
A vida é quanto se perdeu.
E há gente que não enlouquece!
Ai do que em mim me chamo eu!
Mas eu, alheio sempre, sempre entrando Mas eu, alheio sempre, sempre entrando O mais íntimo ser da minha vida, Vou dentro em mim a sombra procurando.
Mas o hóspede inconvidado Mas o hóspede inconvidado Que mora no meu destino, Que não sei como é chegado, Nem de que honras é dino.
Constrange meu ser de casa A adaptações de disfarce.
Minha alma sabe-me a antiga Minha alma sabe-me a antiga Mas sou de minha lembrança, Como um eco, uma cantiga.
Bem sei que isto não é nada, Mas quem dera a alma que seja O que isto é, como uma estrada.
Talvez eu tosse feliz Se houvesse em mim o perdão Do que isto quase que diz.
Porque o esforço é vil e vão, A verdade, quem a quis?
Escuta só meu coração.
Minhas mesmas emoções Minhas mesmas emoções São coisas que me acontecem.
Minha mulher, a solidão Minha mulher, a solidão, Consegue que eu não seja triste.
Ah, que bom é o coração Ter este bem que não existe!
Recolho a não ouvir ninguém, Não sofro o insulto de um carinho E falo alto sem que haja alguém:
Nascem-me os versos do caminho.
Senhor, se há bem que o céu conceda Submisso à opressão do Fado, Dá-me eu ser só - veste de seda-, E fala só - leque animado.
Na noite que me desconhece Na noite que me desconhece O luar vago, transparece Da lua ainda por haver.
Sonho. Não sei o que me esquece, Nem sei o que prefiro ser.
Hora intermédia entre o que passa, Que névoa incógnita esvoaça Entre o que sinto e o que sou?
A brisa alheiamento abraça.
Durmo. Não sei quem é que estou. Dói-me tudo por não ser nada.
Da grande noite. embainhada Ninguém tira a conclusão.
Coração, queres?
Tudo enfada Antes só sintas, coração.
Não digas nada!
Não digas nada!
Nem mesmo a verdade Há tanta suavidade em nada se dizer E tudo se entender -
Tudo metade De sentir e de ver...
Não digas nada Deixa esquecer
Talvez que amanhã Em outra paisagem Digas que foi vã Toda essa viagem Até onde quis Ser quem me agrada...
Mas ali fui feliz Não digas nada.
Não quero rosas, desde que haja rosas.
Não quero rosas, desde que haja rosas.
Quero-as só quando não as possa haver.
Que hei-de fazer das coisas Que qualquer mão pode colher?
Não quero a noite senão quando a aurora A fez em ouro e azul se diluir.
O que a minha alma ignora É isso que quero possuir.
Para quê?... Se o soubesse, não faria Versos para dizer que inda o não sei.
Tenho a alma pobre e fria...
Ah, com que esmola a aquecerei?...
No Fim da chuva e do vento No Fim da chuva e do vento Voltou ao céu que voltou A lua, e o luar cinzento De novo, branco, azulou.
Pela imensa 'stelação Do céu dobrado e profundo, Os meus pensamentos vão Buscando sentir o mundo.
Mas perdem-se como uma onda E o sentimento não sonda O que o pensamento vale Que importa? Tantos pensaram Como penso e pensarei.
O abismo é o muro que tenho O abismo é o muro que tenho Ser eu não tem um tamanho.
O Amor O amor, quando se revela, Não se sabe revelar.
Sabe bem olhar p'ra ela, Mas não lhe sabe falar.
Quem quer dizer o que sente Não sabe o que há de *dizer.
Fala: parece que mente Cala: parece esquecer Ah, mas se ela adivinhasse, Se pudesse ouvir o olhar, E se um olhar lhe bastasse Pr'a saber que a estão a amar!
Mas quem sente muito, cala;
Quem quer dizer quanto sente Fica sem alma nem fala, Fica só, inteiramente!
Mas se isto puder contar-lhe O que não lhe ouso contar, Já não terei que falar-lhe Porque lhe estou a falar...
O céu de todos os invernos O céu de todos os invernos Cobre em meu ser todo o verão...
Vai p'ras profundas dos infernos E deixa em paz meu coração!
Por ti meu pensamento é triste, Meu sentimento anda estrangeiro;
A tua idéia em mim insiste Como uma falta de dinheiro.
Não posso dominar meu sonho.
Não te posso obrigar a amar.
Que hei de fazer? Fico tristonho.
Mas a tristeza há de acabar.
Bem sei, bem sei...
A dor de corno Mas não fui eu que lho chamei.
Amar-te causa-me transtorno, Lá que transtorno é que não sei...
Ridículo? É claro. E todos?
Mas a consciência de o ser, fi-la bas-tante clara deitando-a a rodos Em cinco quadras de oito sílabas.
O meu coração quebrou-se O meu coração quebrou-se Como um bocado de vidro Quis viver e enganou-se...
O ruído vário da rua O ruído vário da rua Passa alto por mim que sigo.
Vejo: cada coisa é sua.
Oiço: cada som é consigo.
Sou como a praia a que invade Um mar que torna a descer.
Ah, nisto tudo a verdade É só eu ter que morrer.
Depois de eu cessar, o ruído.
Não, não ajusto nada Ao meu conceito perdido Como uma flor na estrada.
O som do relógio O som do relógio Tem a alma por fora, Só ele é a noite E a noite se ignora.
Não sei que distância Vai de som a som Peguando, no tique, Do taque do tom.
Mas oiço de noite A sua presença Sem ter onde acoite Meu ser sem ser.
Parece dizer Sempre a mesma coisa Como o que se senta E se não repousa.
Outros terão Outros terão Um lar, quem saiba, amor, paz, um amigo.
A inteira, negra e fria solidão Está comigo.
A outros talvez Há alguma coisa quente, igual, afim No mundo real. Não chega nunca a vez Para mim.
"Que importa?"
Digo, mas só Deus sabe que o não creio.
Nem um casual mendigo à minha porta Sentar-se veio.
"Quem tem de ser?"
Não sofre menos quem o reconhece.
Sofre quem finge desprezar sofrer Pois não esquece.
Isto até quando?
Só tenho por consolação Que os olhos se me vão acostumando À escuridão.
Parece às vezes que desperto Parece às vezes que desperto E me pergunto o que vivi;
Fui claro, fui real, é certo, Mas como é que cheguei aqui?
A bebedeira às vezes dá Uma assombrosa lucidez Em que como outro a gente está.
Estive ébrio sem beber talvez.
E de aí, se pensar, o mundo Não será feito só de gente No fundo cheia de este fundo De existir clara e èbriamente?
Entendo, como um carrocel;
Giro em meu torno sem me achar...
(Vou escrever isto num papel Para ninguém me acreditar...)
Parece que estou sossegando Parece que estou sossegando 'Starei talvez para morrer.
Há um cansaço novo e brando De tudo quanto quis querer.
Há uma surpresa de me achar Tão conformado com sentir.
Súbito vejo um rio Entre arvoredo a luzir.
E são uma presença certa O rio, as árvores e a luz.
Pela rua já serena Pela rua já serena Vai a noite Não sei de que tenho pena, Nem se é pena isto que tenho...
Pobres dos que vão sentindo Sem saber do coração!
Ao longe, cantando e rindo, Um grupo vai sem razão...
E a noite e aquela alegria E o que medito a sonhar Formam uma alma vazia Que paira na orla do ar... Poemas dos Dois Exílios Paira no ambíguo destinar-se Paira no ambíguo destinar-se Entre longínquos precipícios, A ânsia de dar-se preste a dar-se Na sombra vaga entre suplícios, Roda dolente do parar-se Para, velados sacrifícios, Não ter terraços sobre errar-se Nem ilusões com interstícios, Tudo velado, e o ócio a ter-se De leque em leque, a aragem fina Com consciência de perder-se...
Tamanha a flama e pequenina Pensar na mágoa japonesa Que ilude as sirtes da Certeza.
Dói viver, nada sou que valha ser.
Dói viver, nada sou que valha ser.
Tardo-me porque penso e tudo rui.
Tento saber, porque tentar é ser.
Longe de isto ser tudo, tudo flui.
Mágoa que, indiferente, faz viver.
Névoa que, diferente, em tudo influi.
O exílio nado do que fui sequer Ilude, fixa, dá, faz ou possui.
Assim, noturno, a árias indecisas, O prelúdio perdido traz à mente O que das ilhas mortas foi só brisas, E o que a memória análoga dedica Ao sonho, e onde, lua na corrente, Não passa o sonho e a água inútil fica.
Análogo começo Análogo começo.
Uníssono me peço.
Gaia ciência o assomo —
Falha no último tomo. Onde prolixo ameaço Paralelo transpasso O entreaberto haver Diagonal a ser.
E interlúdio vernal, Conquista do fatal, Onde, veludo, afaga A última que alaga.
Timbre do vespertino.
Ali, carícia, o hino O
utonou entre preces, Antes que, água, comeces.
Doura o dia. Silente, o vento dura Doura o dia. Silente, o vento dura.
Verde as árvores, mole a terra escura, Onde flores, vazia a álea e os bancos.
No pinal erva cresce nos barrancos.
Nuvens vagas no pérfido horizonte.
O moinho longínquo no ermo monte.
Eu alma, que contempla tudo isto, Nada conhece e tudo reconhece.
Nestas sombras de me sentir existo, E é falsa a teia que tecer me tece.
Por quem foi que me trocaram Por quem foi que me trocaram Quando estava a olhar pra ti?
Pousa a tua mão na minha E, sem me olhares, sorri.
Sorri do teu pensamento Porque eu só quero pensar Que é de mim que ele esta feito É que tens para me dar.
Depois aperta-me a mão E vira os olhos a mim...
Por quem foi que me trocaram Quando estás a olhar-me assim?
Qual é a tarde por achar Qual é a tarde por achar Em que teremos todos razão E respiraremos o bom ar Da alameda sendo verão, Ou, sendo inverno, baste 'star Ao pé do sossego ou do fogão?
Qual é a tarde por voltar?
Essa tarde houve, e agora não.
Qual é a mão cariciosa Que há de ser enfermeira minha —
Sem doenças minha vida ousa —
Oh, essa mão é morta e osso ...
Só a lembrança me acarinha O coração com que não posso.
Quanta mais alma ande no amplo informe Quanta mais alma ande no amplo informe A ti, seu lar anterior, do fundo Da emoção regressam, ó Cristo, e dormem Nos braços cujo amor é o fim do mundo.
Que suave é o ar! Como parece Que suave é o ar! Como parece Que tudo é bom na vida que há!
Assim meu coração pudesse Sentir essa certeza já.
Mas não; ou seja a selva escura Ou seja um Dante mais diverso, A alma é literatura E tudo acaba em nada e verso.

Relógio, morre Quem vende a verdade, e a que esquina?
Quem dá a hortelã com que temperá-la?
Quem traz para casa a menina E arruma as jarras da sala?
Quem interroga os baluartes E conhece o nome dos navios?
Dividi o meu estudo inteiro em partes E os títulos dos capítulos são vazios... Meu pobre conhecimento ligeiro, Andas buscando o estandarte eloqüente Da filarmônica de um Barreiro Para que não há barco nem gente.
Tapeçarias de parte nenhuma Quadros virados contra a parede ...
Ninguém conhece, ninguém arruma Ninguém dá nem pede.
Ó coração epitélico e macio, Colcha de crochê do anseio morto, Grande prolixidade do navio Que existe só para nunca chegar ao porto.
Se alguém bater um dia à tua porta Se alguém bater um dia à tua porta, Dizendo que é um emissário meu, Não acredites, nem que seja eu;
Que o meu vaidoso orgulho não comporta Bater sequer à porta irreal do céu.
Mas se, naturalmente, e sem ouvir Alguém bater, fores a porta abrir E encontrares alguém como que à espera De ousar bater, medita um pouco. Esse era Meu emissário e eu e o que comporta O meu orgulho do que desespera.
Abre a quem não bater à tua porta Se tudo o que há é mentira Se tudo o que há é mentira É mentira tudo o que há.
De nada nada se tira, A nada nada se dá.
Se tanto faz que eu suponha Uma coisa ou não com fé, Suponho-a se ela é risonha, Se não é, suponho que é.
Que o grande jeito da vida É pôr a vida com jeito.
Fana a rosa não colhida Como a rosa posta ao peito. Mais vale é o mais valer, Que o resto ortigas o cobrem E só se cumpra o dever Para que as palavras sobrem.
Sim, tudo é certo logo que o não seja Sim, tudo é certo logo que o não seja.
Amar, teimar, verificar, descrer.
Quem me dera um sossego à beira-ser Como o que à beira-mar o olhar deseja.
Sonhei, confuso, e o sono foi disperso Sonhei, confuso, e o sono foi disperso, Mas, quando dispertei da confusão, Vi que esta vida aqui e este universo Não são mais claros do que os sonhos são Obscura luz paira onde estou converso A esta realidade da ilusão Se fecho os olhos, sou de novo imerso Naquelas sombras que há na escuridão.
Escuro, escuro, tudo, em sonho ou vida, É a mesma mistura de entre-seres Ou na noite, ou ao dia transferida.
Nada é real, nada em seus vãos moveres Pertence a uma forma definida, Rastro visto de coisa só ouvida.
Sossega, coração! Não desesperes!
Sossega, coração! Não desesperes!
Talvez um dia, para além dos dias, Encontres o que queres porque o queres.
Então, livre de falsas nostalgias, Atingirás a perfeição de seres.
Mas pobre sonho o que só quer não tê-lo!
Pobre esperença a de existir somente!
Como quem passa a mão pelo cabelo E em si mesmo se sente diferente, Como faz mal ao sonho o concebê-lo! Sossega, coração, contudo! Dorme!
O sossego não quer razão nem causa.
Quer só a noite plácida e enorme, A grande, universal, solente pausa Antes que tudo em tudo se transforme.
Sou o Espírito da treva Sou o Espírito da treva, A Noite me traz e leva;
Moro à beira irreal da Vida, Sua onda indefinida Refresca-me a alma de espuma...
Pra além do mar há a bruma...
E pra aquém? há Cousa ou Fim?
Nunca olhei para trás de mim...
Tenho esperança? Não tenho.
Tenho esperança? Não tenho.
Tenho vontade de a ter?
Não sei. Ignoro a que venho, Quero dormir e esquecer.
Se houvesse um bálsamo da alma, Que a fizesse sossegar, Cair numa qualquer calma Em que, sem sequer pensar, Pudesse ser toda a vida, Pensar todo o pensamento -
Então [...]
Tenho pena até... nem sei. . .
Tenho pena até... nem sei. . .
Do próprio mal que passei Pois passei quando passou.
Todas as cousas que há neste mundo Todas as cousas que há neste mundo Têm uma história, Excepto estas rãs que coaxam no fundo Da minha memória.
Qualquer lugar neste mundo tem Um onde estar, Salvo este charco de onde me vem Esse coaxar.
Ergue-se em mim uma lua falsa Sobre juncais, E o charco emerge, que o luar realça Menos e mais.
Onde, em que vida, de que maneira Fui o que lembro Por este coaxar das rãs na esteira Do que deslembro?
Nada. Um silêncio entre jucos dorme.
Coaxam ao fim De uma alma antiga que tenho enorme As rãs sem mim.
Uma maior solidão Uma maior solidão Lentamente se aproxima Do meu triste coração.
Enevoa-se-me o ser Como um olhar a cegar, A cegar, a escurecer.
Jazo-me sem nexo, ou fim...
Tanto nada quis de nada, Que hoje nada o quer de mim ...Vaga História ...Vaga História comezinha Que, pela voz das vozes, era a minha...
Quem sou eu? Eles sabem e passaram.
Vendaval Ó vento do norte, tão fundo e tão frio, Não achas, soprando por tanta solidão, Deserto, penhasco, coval mais vazio Que o meu coração!
Indômita praia, que a raiva do oceano Faz louco lugar, caverna sem fim, Não são tão deixados do alegre e do humano Como a alma que há em mim!
Mas dura planície, praia atra em fereza, Só têm a tristeza que a gente lhes vê E nisto que em mim é vácuo e tristeza É o visto o que vê.
Ah, mágoa de ter consciência da vida!
Tu, vento do norte, teimoso, iracundo, Que rasgas os robles - teu pulso divida Minh'alma do mundo!
Ah, se, como levas as folhas e a areia, A alma que tenho pudesses levar -
Fosse pr'onde fosse, pra longe da idéia De eu ter que pensar!
Abismo da noite, da chuva, do vento, Mar torvo do caos que parece volver -
Porque é que não entras no meu pensamento Para ele morrer?
Horror de ser sempre com vida a consciência!
Horror de sentir a alma sempre a pensar!
Arranca-me, é vento; do chão da existência, De ser um lugar!
E, pela alta noite que fazes mais'scura, Pelo caos furioso que crias no mundo, Dissolve em areia esta minha amargura, Meu tédio profundo.
E contra as vidraças dos que há que têm lares, Telhados daqueles que têm razão, Atira, já pária desfeito dos ares, O meu coração!
Meu coração triste, meu coração ermo, Tornado a substância dispersa e negada Do vento sem forma, da noite sem termo, Do abismo e do nada!
Vou com um passo como de ir parar Vou com um passo como de ir parar Pela rua vazia Nem sinto como um mal ou mal-'star A vaga chuva fria...
Vou pela noite da indistinta rua Alheio a andar e a ser E a chuva leve em minha face nua Orvalha de esquecer ...
Sim, tudo esqueço.Pela noite sou Noite também E vagaroso eu ...] vou, Fantasma de magia.
No vácuo que se forma de eu ser eu E da noite ser triste Meu ser existe sem que seja meu E anônimo persiste ...
Qual é o instinto que fica esquecido Entre o passeio e a rua?
Vou sob a chuva, amargo e diluído E tenho a face nua.