No álbum de Eugênia

Quanta dor a boiar nos olhos das crianças, Quanta gota a tremer no cálice das flores...
E aqui neste jardim, plantado de esperanças, Eu venho inda depor a lágrima das dores.
A lágrima é o meu nome escrito entre as formosas Páginas de teu livro, um berço de boninas!
Pois não bastava o orvalho a tremular nas rosas, Nem o pranto a rolar nas faces pequeninas?