Folhas Caídas

ADVERTÊNCIA
Antes que venha o Inverno e disperse ao vento essas folhas de poesia que por aí caíram, vamos escolher uma ou outra que valha a pena conservar, ainda que não seja senão para memória.
A outros versos chamei eu já as últimas recordações da minha vida poética. Enganei o público, mas de boa-fé, porque me enganei primeiro a mim. Protestos de poetas que sempre estão a dizer adeus ao mundo, e morrem abraçados com o louro - às vezes imaginário, porque ninguém os coroa.
Eu pouco mais tinha de vinte anos quando publiquei certo poema, e jurei que eram os últimos versos que fazia. Que juramentos!
Se dos meus se rirem, têm razão; mas saibam que eu também primeiro me ri deles. Poeta na primavera, no estio e no outono da vida, hei-de sê-lo no inverno, se lá chegar, e hei-de sê-lo em tudo. Mas dantes cuidava que não, e nisso ia o erro.
Os cantos que formam esta pequena colecção pertencem todos a uma época de vida íntima e recolhida que nada tem com as minhas outras colecções.
Essas mais ou menos mostram o poeta que canta diante do público. Das Folhas Caídas ninguém tal dirá, ou bem pouco entende de estilos e modos de cantar.
Não sei se são bons ou maus estes versos; sei que gosto mais deles do que de nenhuns outros que fizesse. Porquê? É impossível dizê-lo, mas é verdade. E, como nada são por ele nem para ele, é provável que o público sinta bem diversamente do autor. Que importa?
Apesar de sempre se dizer e escrever há cem mil anos o contrário, parece-me que o melhor e mais recto juiz que pode ter um escritor é ele próprio, quando o não cega o amor-próprio. Eu sei que tenho os olhos abertos, ao menos agora.
Custa-lhe a uma pessoa, como custava ao Tasso, e ainda sem ser Tasso, a queimar os seus versos, que são seus filhos;
mas o sentimento paterno não impede de ver os defeitos das crianças.
Enfim, eu não queimo estes. Consagrei-os ignoto deo. E o deus que os inspirou que os aniquile, se quiser: não me julgo com direito de o fazer eu.
Ainda assim, no ignoto deo não imaginem alguma divindade meia velada com cendal transparente, que o devoto está morrendo que lhe caia para que todos a vejam bem clara. O meu deus desconhecido é realmente aquele misterioso, oculto e não definido sentimento de alma que a leva às aspirações de uma felicidade ideal, o sonho de oiro do poeta.
Imaginação que porventura se não realiza nunca. E daí, quem sabe? A culpa é talvez da palavra, que é abstracta de mais. Saúde, riqueza, miséria, pobreza e ainda coisas mais materiais, como o frio e o calor, não são senão estados comparativos, aproximativos. Ao infinito não se chega, porque deixava de o ser em se chegando a ele.
Logo o poeta é louco, porque aspira sempre ao impossível. Não sei. Essa é uma disputação mais longa. , Mas sei que as presentes Folhas Caídas representam o estado de alma do poeta nas variadas, incertas e vacilantes oscilações do espírito, que, tendendo ao seu fim único, a posse do Ideal, ora pensa tê-lo alcançado, ora estar a ponto de chegar a ele, ora ri amargamente porque reconhece o seu engano, ora se desespera de raiva impotente por sua credulidade vã.
Deixai-o passar, gente do mundo, devotos do poder, da riqueza, do mando, ou da glória. Ele não entende bem disso, e vós não entendeis nada dele.
Deixai-o passar, porque ele vai onde vós não ides; vai, ainda que zombeis dele, que o calunieis, que o assassineis. Vai, porque é espírito, e vós sois matéria.
E vós morrereis, ele não. Ou só morrerá dele aquilo em que se pareceu e se uniu convosco. E essa falta, que é a mesma de Adão, também será punida com a morte.
Mas não triunfeis, porque a morte não passa do corpo, que é tudo em vós, e nada ou quase nada no poeta.
Janeiro, 1853.
Livro Primeiro I
IGNOTO DEO
D.D.D.
Creio em ti, Deus: a fé viva De minha alma a ti se eleva.
És - o que és não sei. Deriva Meu ser do teu: luz... e treva, Em que - indistintas! - se envolve Este espírito agitado, De ti vem, a ti devolve.
O Nada, a que foi roubado Pelo sopro criador Tudo o mais, o há-de tragar.
Só vive de eterno ardor O que está sempre a aspirar Ao infinito donde veio.
Beleza és tu, luz és tu, Verdade és tu só. Não creio Senão em ti; o olho nu.
Do homem não vê na terra Mais que a dúvida, a incerteza, A forma que engana e erra.
Essência!, a real beleza, O puro amor - o prazer Que não fatiga e não gasta...
Só por ti os pode ver O que inspirado se afasta, Ignoto Deus, das ronceiras, Vulgares turbas: despidos Das coisas vãs e grosseiras Sua alma, razão, sentidos, A ti se dão, em ti vida, E por ti vida têm. Eu, consagrado A teu altar, me prosto e a combatida Existência aqui ponho, aqui votado Fica este livro – confissão sincera Da alma que a ti voou e em ti só ‘spera. II
ADEUS!
Adeus!, para sempre adeus!, Vai-te, oh!, vai-te, que nesta hora Sinto a justiça dos Céus Esmagar-me a alma que chora.
Choro porque não te amei, Choro o amor que me tiveste;
O que eu perco, bem no sei, Mas tu... tu nada perdeste:
Que este mau coração meu Nos secretos escaninhos Tem venenos tão daninhos Que o seu poder só sei eu.
Oh!, vai... para sempre adeus!
Vai, que há justiça nos Céus.
Sinto gerar na peçonha Do ulcerado coração Essa víbora medonha Que por seu fatal condão Há-de rasgá-lo ao nascer:
Há-de, sim, serás vingada, E o meu castigo há-de ser Ciúme de ver-te amada, Remorso de te perder.
Vai-te, oh!, vai-te, longe, embora, Que sou eu capaz agora De te amar - Ai!, se eu te amasse!
Vê se no árido pragal Deste peito se ateasse De amor o incêndio fatal!
Mais negro e feio no Inferno Não chameja o fogo eterno.
Que sim? Que antes isso? – Ai, triste!
Não sabes o que pediste.
Não te bastou suportar o cepo-rei; impaciente Tu ousas a deus tentar Pedindo-lhe o rei-serpente!
E cuidas amar-me ainda?
Enganas-te: é morta, é finda, Dissipada é a ilusão.
Do meigo azul de teus olhos Tanta lágrima verteste, Tanto esse orvalho celeste Derramado o viste em vão Nesta seara de abrolhos, Que a fonte secou. Agora Amarás... sim, hás-de amar, Amar deves... Muito embora...
Oh!, mas noutro hás-de sonhar Os sonhos de oiro encantados Que o mundo chamou amores.
E eu réprobo... eu se o verei? Se em meus olhos encovados Der a luz de teus ardores...
Se com ela cegarei?
Se o nada dessas mentiras Me entrar pelo vão da vida...
Se, ao ver que feliz deliras, Também eu sonhar ...Perdida, Perdida serás - perdida.
Oh!, vai-te, vai, longe, embora!
Que te lembre sempre e agora Que não te amei nunca... ai!, não:
E que pude a sangue-frio, Covarde, infame, vilão, Gozar-te – mentir sem brio, Sem alma, sem dó, sem pejo, Cometendo em cada beijo Um crime... Ai!, triste, não chores, Não chores, anjo do Céu, Que o desonrado sou eu.
Perdoar-me, tu?... Não mereço.
A imundo cerdo voraz Essas pérolas de preço Não as deites: é capaz De as desprezar na torpeza De sua bruta natureza.
Irada, te há-de admirar, Despeitosa, respeitar, Mas indulgente... Oh!, o perdão É perdido no vilão, Que de ti há-de zombar.
Vai, vai... para sempre adeus!
Para sempre aos olhos meus Sumido seja o clarão De tua divina estrela.
Faltam-me olhos e razão Para a ver, para entendê-la:
Alta está no firmamento De mais, e de mais é bela Para o baixo pensamento Com que em má hora a fitei;
Falso e vil o encantamento Com que a luz lhe fascinei.
Que volte a sua beleza Do azul do céu à pureza, E que a mim me deixe aqui Nas trevas em que nasci, Trevas negras, densas, feias, Como é negro este aleijão Donde me vem sangue às veias, Este que foi coração, Este que amar-te não sabe Porque é só terra - e não cabe Nele uma ideia dos Céus ...
Oh!, vai, vai; deixa-me adeus! III
QUANDO EU SONHAVA
Quando eu sonhava, era assim Que nos meus sonhos a via;
E era assim que me fugia, Apenas eu despertava, Essa imagem fugidia Que nunca pude alcançar.
Agora, que estou desperto, Agora a vejo fixar...
Para quê? - Quando era vaga, Uma ideia, um pensamento, Um raio de estrela incerto No imenso firmamento, Uma quimera, um vão sonho, Eu sonhava - mas vivia:
Prazer não sabia o que era, Mas dor, não na conhecia ...
IV
AQUELA NOITE!
Era a noite da loucura, Da sedução, do prazer, Que em sua mantilha escura Costuma tanta ventura, Tantas glórias esconder.
Os felizes... e ai!, são tantos...
Eu, por tantos os contava!
Eu, que o sinal de meus prantos Do aflito rosto lavava –
Os felizes presunçosos Iam nos coches ruidosos Correndo aos salões doirados De mil fogos alumiados, Donde em torrentes saía A clamorosa harmonia Que à festa, ao prazer tangia.
Eu sentia esse ruído Como o confuso bramar De um mar ao longe movido Que à praia vem rebentar:
E disse comigo: «Vamos, Os lutos d’alma dispamos, À festa hei-de ir também eu!»
E fui: e a noite era bela, Mas não vi a minha estrela Que eu sempre via no céu:
Cobriu-a de espesso véu Alguma nuvem a ela, Ou era que já vendado Me levava o negro fado Onde a vida me perdeu?
Fui; meu rosto macerado, A funda melancolia Que todo o meu ser revia, Qual o ataúde levado A egípcio festim, dizia:
«Como vós fui eu também;
Folgai, que a morte aí vem!»
Dizia-o, sim, meu semblante, Que, onde eu chegava, o prazer Cessava no mesmo instante;
E o lábio, que ia a dizer Doçuras de amor, gelava;
E o riso, que ia a nascer Na face linda, expirava.
Era eu - e a morte em mim, Que só ela espanta assim!
Quantas mulheres tão belas Ébrias de amor e desejos, Quantas vi saltar-lhe os beijos Da boca ardente e lasciva!
E eu, que ia chegar-me a elas...
Para logo a fronte esquiva De recatos se envolvia E, toda pudor, tremia.
Quantas o seio anelante, Nu, ardente e palpitante Andavam como entregando À cobiça mal desperta, Gasta já e desdenhosa, Dos que as estavam mirando Com vaga luneta incerta Que diz: «Aquela é formosa, Não se me dava de a ter.
E esta? É só baronesa, Vale menos que a duquesa:
Não sei a qual atender.»
E a isto chamam prazer!
A grande ventura é esta?
Vale a pena vir à festa E vale a pena viver.
Como então quis à tristura Do meu viver isolado!
Fique-se embora a ventura, Que eu quero ser desgraçado.
Levantei alto a cabeça, Senti-me crescer – e a frente Desanuviar-se contente Do feio negrume espesso Que assustava aquela gente.
Logo os sorrisos caíram Para o meu lado também;
Já como um dos seus me viam, Que em mim não viam ninguém.
Eu, de olhos desencantados, A elas, como as eu via!
Meus entusiasmos passados, Oh!, como deles me ria! Frio o sarcasmo saía De meus lábios descorados, E sem dó e sem pudor A todas falei de amor...
Do amor bruto, degradante, Que no seio palpitante, Na espádua nua se acende...
Amor lascivo que ofende, Que faz corar... elas riam E oh, que não, não se ofendiam!
Mas o orquestra bradou alta:
«Festa, festa!, e salta, salta!»
os seus guizos delirantes Sacode louca a Folia...
Adeus, requebros de amantes!
Suspiros, quem nos ouvia?
As palavras meias ditas, Meias nos olhos escritas, Voavam todas perdidas Dispersas, rotas no ar;
Que se foram almas, vidas, Tudo se foi a valsar.
Quem é esta que mais voltas Gira, gira sem cessar?
Como as roupas leves, soltas, Aéreas leva a ondular Em torno à forma graciosa, Tão flexível, tão airosa, Tão fina! - Agora parou, E tranquila se assentou.
Que rosto! Em linhas severas Se lhe desenha o profil;
E a cabeça, tão gentil, Como se fora deveras A rainha dessa gente, Como a levanta insolente!
Vive Deus!, que é ela... aquela, A que eu vi na tal janela, E que triste me sorria Quando passando me via Tão pasmado a olhar para ela.
A mesma melancolia Nos olhos tristes - de luz Oblíqua, viva mas fria;
A mesma alta inteligência Que da face lhe transluz;
E a mesma altiva impaciência Que de tudo, tudo cansa, De tudo o que foi, que é, E na erma vida só vê O raio da vaga esp’rança.
«Pois isto sim, que é mulher», Disse eu - «e aqui há que ver».
Já vinha a pálida aurora Anunciando a manhã fria, E eu falava e eu ouvia O que até àquela hora Nunca disse, nunca ouvi...
Toda a memória perdi Das palavras proferidas...
Não eram destas sabidas, Nem quais eram não no sei ...
Sei que a vida era outra em mim, Que era outro ser o meu ser, Que uma alma nova me achei Que eu bem sabia não ter.
E daí? - Daí, a história Não deixou outra memória Dessa noite de loucura, De sedução, de prazer...
Que os segredos da ventura Não são para se dizer.
V
O ANJO CAÍDO
Era um anjo de Deus Que se perdera dos Céus E terra a terra voava.
A seta que lhe acertava Partira de arco traidor, Porque as penas que levava Não eram penas de amor.
O anjo caiu ferido, E se viu aos pés rendido Do tirano caçador.
De asa morta e sem ‘splendor O triste, peregrinando Por estes vales de dor, Andou gemendo e chorando.
Vi-o eu, o anjo dos Céus, O abandonado de Deus, Vi-o, nessa tropelia Que o mundo chama alegria, Vi-o a taça do prazer Pôr ao lábio que tremia...
E só lágrimas beber.
Ninguém mais na Terra o via, Era eu só que o conhecia...
Eu que já não posso amar!
Quem no havia de salvar?
Eu, que numa sepultura Me fora vivo enterrar?
Loucura! ai, cega loucura!
Mas entre os anjos dos Céus Faltava um anjo ao seu Deus;
E remi-lo e resgatá-lo Daquela infâmia salvá-lo Só força de amor podia.
Quem desse amor há-de amá-lo, Se ninguém o conhecia?
Eu só. - E eu morto, eu descrido, Eu tive o arrojo atrevido De amar um anjo sem luz.
Cravei-a eu nessa cruz Minha alma que renascia, Que toda em sua alma pus.
E o meu ser se dividia, Porque ela outra alma não tinha, Outra alma senão a minha...
Tarde, ai!, tarde o conheci, Porque eu o meu ser perdi, E ele à vida não volveu...
Mas da morte que eu morri Também o infeliz morreu.
VI
O ÁLBUM
Minha Júlia, um conselho de amigo;
Deixa em branco este livro gentil:
Uma só das memórias da vida Vale a pena guardar, entre mil.
E essa n’alma em silêncio gravada Pelas mãos do mistério há-de ser;
Que não tem língua humana palavras, Não tem letra que a possa escrever.
Por mais belo e variado que seja De uma vida o tecido matiz , Um só fio da tela bordada, Um só fio há-de ser o feliz.
Tudo o mais é ilusão, é mentira, Brilho falso que um tempo seduz, Que se apaga, que morre, que é nada Quando o sol verdadeiro reluz.
De que serve guardar monumentos Dos enganos que a esp’rança forjou?
Vãos reflexos de um sol que tardava Ou vãs sombras de um sol que passou!
Crê-me, Júlia: mil vezes na vida Eu coa minha ventura sonhei;
E uma só, dentre tantas, o juro, Uma só com verdade a encontrei.
Essa entrou-me pela alma tão firme, Tão segura por dentro a fechou, Que o passado fugiu da memória, Do porvir nem desejo ficou.
Toma pois, Júlia bela, o conselho:
Deixa em branco este livro gentil, Que as memórias da vida são nada, E uma só se conserva entre mil.
VII
SAUDADES
Leva este ramo, Pepita, De saudades portuguesas;
É flor nossa; e tão bonita Não na há noutras devesas.
Seu perfume não seduz, Não tem variado matiz, Vive à sombra, foge à luz, As glórias d’amor não diz;
Mas na modesta beleza De sua melancolia É tão suave a tristeza, Inspira tal simpatia!...
E tem um dote esta flor Que de outra igual se não diz:
Não perde viço ou frescor Quando a tiram da raiz.
Antes mais e mais floresce Com tudo o que as outras mata;
Até às vezes mais cresce Na terra que é mais ingrata.
Só tem um cruel senão, Que te não devo esconder:
Plantada no coração, Toda outra flor faz morrer.
E, se o quebra e despedaça Com as raízes mofinas, Mais ela tem brilho e graça, É como a flor das ruínas.
Não, Pepita, não ta dou...
Fiz mal em dar-te essa flor, Que eu sei o que me custou Tratá-la com tanto amor.
VIII
ESTE INFERNO DE AMAR
Este inferno de amar - como eu amo! –
Quem mo pôs aqui n’alma ... quem foi?
Esta chama que alenta e consome, Que é a vida - e que a vida destrói –
Como é que se veio a atear, Quando - ai quando se há-de ela apagar?
Eu não sei, não me lembra: o passado, A outra vida que dantes vivi Era um sonho talvez... - foi um sonhoEm que paz tão serena a dormi!
Oh!, que doce era aquele sonhar ...
Quem me veio, ai de mim!, despertar?
Só me lembra que um dia formoso Eu passei... dava o Sol tanta luz!
E os meus olhos, que vagos giravam, Em seus olhos ardentes os pus.
Que fez ela?, eu que fiz? - Não no sei;
Mas nessa hora a viver comecei ...
IX
DESTINO
Quem disse à estrela o caminho Que ela há-de seguir no céu?
A fabricar o seu ninho Como é que a ave aprendeu?
Quem diz à planta «Florece!»
E ao mudo verme que tece Sua mortalha de seda Os fios quem lhos enreda?
Ensinou alguém à abelha Que no prado anda a zumbir Se à flor branca ou à vermelha O seu mel há-de ir pedir?
Que eras tu meu ser, querida, Teus olhos a minha vida, Teu amor todo o meu bem...
Ai!, não mo disse ninguém.
Como a abelha corre ao prado, Como no céu gira a estrela, Como a todo o ente o seu fado Por instinto se revela, Eu no teu seio divino .
Vim cumprir o meu destino...
Vim, que em ti só sei viver, Só por ti posso morrer.
X
GOZO E DOR
Se estou contente, querida, Com esta imensa ternura De que me enche o teu amor?
- Não. Ai!, não; falta-me a vida, Sucumbe-me a alma à ventura:
O excesso de gozo é dor.
Dói-me alma, sim; e a tristeza Vaga, inerte e sem motivo, No coração me poisou, Absorto em tua beleza, Não sei se morro ou se vivo, Porque a vida me parou. É que não há ser bastante Para este gozar sem fim Que me inunda o coração.
Tremo dele, e delirante Sinto que se exaure em mim Ou a vida - ou a razão.
XI
PERFUME DA ROSA
Quem bebe, rosa, o perfume Que de teu seio respira?
Um anjo, um silfo? Ou que nume Com esse aroma delira?
Qual é o deus que, namorado, De seu trono te ajoelha, E esse néctar encantado Bebe oculto, humilde abelha?
- Ninguém? - Mentiste: essa frente Em languidez inclinada, Quem ta pôs assim pendente?
Dize, rosa namorada.
E a cor de púrpura viva Como assim te desmaiou?
E essa palidez lasciva Nas folhas quem ta pintou?
Os espinhos que tão duros Tinhas na rama lustrosa, Com que magos esconjuros Tos desarmaram, ó rosa?
E porquê, na hástia sentida Tremes tanto ao pôr do Sol?
Porque escutas tão rendida O canto do rouxinol?
Que eu não ouvi um suspiro Sussurrar-te na folhagem?
Nas águas desse retiro Não espreitei a tua imagem?
Não a vi aflita, ansiada...
- Era de prazer ou dor? –
Mentiste, rosa, és amada, E tu também tu amas, flor.
Mas ai!, se não for um nume O que em teu seio delira, Há-de matá-lo o perfume Que nesse aroma respira. XII
ROSA SEM ESPINHOS
Para todos tens carinhos, A ninguém mostras rigor!
Que rosa és tu sem espinhos?
Ai, que não te entendo, flor!
Se a borboleta vaidosa A desdém te vai beijar, O mais que lhe fazes, rosa, É sorrir e é corar.
E quando a sonsa da abelha, Tão modesta em seu zumbir, Te diz: «Ó rosa vermelha, » Bem me podes acudir:
» Deixa do cálix divino » Uma gota só libar...
» Deixa, é néctar peregrino, » Mel que eu não sei fabricar ...»
Tu de lástima rendida, De maldita compaixão, Tu à súplica atrevida Sabes tu dizer que não?
Tanta lástima e carinhos, Tanto dó, nenhum rigor!
És rosa e não tens espinhos!
Ai !, que não te entendo, flor.
XIII
ROSA PÁLIDA
Rosa pálida, em meu seio Vem, querida, sem receio Esconder a aflita cor.
Ai!, a minha pobre rosa!
Cuida que é menos formosa Porque desbotou de amor.
Pois sim... quando livre, ao vento, Solta de alma e pensamento, Forte de tua isenção, Tinhas na folha incendida O sangue, o calor e a vida Que ora tens no coração.
Mas não eras, não, mais bela, Coitada, coitada dela, A minha rosa gentil!
Coravam-na então desejos, Desmaiam-na agora os beijos...
Vales mais mil vezes, mil.
Inveja das outras flores!
Inveja de quê, amores? Tu, que vieste dos Céus, Comparar tua beleza Às filhas da natureza!
Rosa, não tentes a Deus.
E vergonha!... de quê, vida?
Vergonha de ser querida, Vergonha de ser feliz!
Porquê?... porquê em teu semblante A pálida cor da amante A minha ventura diz?
Pois, quando eras tão vermelha Não vinha zângão e abelha Em torno de ti zumbir?
Não ouvias entre as flores Histórias dos mil amores Que não tinhas, repetir?
Que hão-de eles dizer agora?
Que pendente e de quem chora É o teu lânguido olhar?
Que a tez fina e delicada Foi, de ser muito beijada, Que te veio a desbotar?
Deixa-os: pálida ou corada, Ou isenta ou namorada, Que brilhe no prado flor, Que fulja no céu estrela, Ainda é ditosa e bela Se lhe dão só um amor.
Ai!, deixa-os, e no meu seio Vem, querida, sem receio Vem a frente reclinar.
Que pálida estás, que linda!
Oh!, quanto mais te amo ainda Dês que te fiz desbotar.
XIV
FLOR DE VENTURA
A flor de ventura Que amor me entregou, Tão bela e tão pura Jamais a criou:
Não brota na selva De inculto vigor, Não cresce entre a relva De virgem frescor;
Jardins de cultura Não pode habitar A flor de ventura Que amor me quis dar.
Semente é divina Que veio dos Céus;
Só n’alma germina Ao sopro de Deus.
Tão alva e mimosa Não há outra flor;
Uns longes de rosa Lhe avivam a cor;
E o aroma... Ai!, delírio Suave e sem fim!
É a rosa, é o lírio, É o nardo, o jasmim;
É um filtro que apura, Que exalta o viver, E em doce tortura Faz de ânsias morrer.
Ai!, morrer... que sorte Bendita de amor!
Que me leve a morte Beijando-te, flor.
XV
BELA D’AMOR
Pois essa luz cintilante Que brilha no teu semblante Donde lhe vem o ‘splendor?
Não sentes no peito a chama Que aos meus suspiros se inflama E toda reluz de amor?
Pois a celeste fragrância Que te sentes exalar, Pois, dize, a ingénua elegância Com que te vês ondular Como se baloiça a flor Na Primavera em verdor, Dize, dize: a natureza Pode dar tal gentileza?
Quem ta deu senão amor?
Vê-te a esse espelho, querida, Ai!, vê-te por tua vida, E diz se há no céu estrela, Diz-me se há no prado flor Que Deus fizesse tão bela Como te faz meu amor.
XVI
OS CINCO SENTIDOS
São belas - bem o sei, essas estrelas, Mil cores - divinais têm essas flores;
Mas eu não tenho, amor, olhos para elas:
Em toda a natureza Não vejo outra beleza Senão a ti - a ti!
Divina - ai!, sim, será a voz que afina Saudosa - na ramagem densa, umbrosa, Será; mas eu do rouxinol que trina Não oiço a melodia, Nem sinto outra harmonia Senão a ti - a ti!
Respira – n’aura que entre as flores gira, Celeste - incenso de perfume agreste.
Sei... não sinto: minha alma não aspira, Não percebe, não toma Senão o doce aroma Que vem de ti - de ti!
Formosos - são os pomos saborosos, É um mimo - de néctar o racimo:
E eu tenho fome e sede ...sequiosos, Famintos meus desejos Estão... mas é de beijos, É só de ti - de ti!
Macia - deve a relva luzidia Do leito - ser por certo em que me deito.
Mas quem, ao pé de ti, quem poderia Sentir outras carícias, Tocar noutras delícias Senão em ti - em ti!
A ti! , ai, a ti só os meus sentidos Todos num confundidos, Sentem, ouvem, respiram;
Em ti, por ti deliram.
Em ti a minha sorte, A minha vida em ti;
E quando venha a morte, Será morrer por ti.
XVII
ROSA E LÍRIO
A rosa É formosa;
Bem sei.
Porque lhe chamam - flor D’amor, Não sei.
A flor, Bem de amor É o lírio;
Tem mel no aroma - dor Na cor O lírio. Se o cheiro É fagueiro Na rosa, Se é de beleza - mor Primor A rosa, No lírio O martírio Que é meu Pintado vejo: cor E ardor É o meu.
A rosa É formosa, Bem sei ...
E será de outros flor D’amor...
Não sei.
XVIII
COQUETTE DOS PRADOS
Coquette dos prados, A rosa é uma flor Que inspira e não sente O encanto d’amor.
De púrpura a vestem Os raios do Sol;
Suspiram por ela Ais do rouxinol:
E as galas que traja Não as agradece, E o amor que acende Não o reconhece.
Coquette dos prados Rosa, linda flor, Porquê, se o não sentes, Inspiras amor?
XIX
CASCAIS
Acabava ali a Terra Nos derradeiros rochedos, A deserta árida serra Por entre os negros penedos Só deixa viver mesquinho Triste pinheiro maninho. E os ventos despregados Sopravam rijos na rama, E os céus turvos, anuviados, O mar que incessante brama...
Tudo ali era braveza De selvagem natureza.
Aí, na quebra do monte, Entre uns juncos mal medrados, Seco o rio, seca a fonte, Ervas e matos queimados, Aí nessa bruta serra, Aí foi um Céu na Terra.
Ali sós no mundo, sós, Santo Deus!, como vivemos!
Como éramos tudo nós E de nada mais soubemos!
Como nos folgava a vida De tudo o mais esquecida!
Que longos beijos sem fim, Que falar dos olhos mudo!
Como ela vivia em mim, Como eu tinha nela tudo, Minha alma em sua razão, Meu sangue em seu coração!
Os anjos aqueles dias Contaram na eternidade:
Que essas horas fugidias, Séculos na intensidade, Por milénios marca Deus Quando as dá aos que são seus.
Ai!, sim, foi a trapos largos, Longos, fundos que a bebi Do prazer a taça - amargos Depois... depois os senti Os travos que ela deixou...
Mas como eu ninguém gozou.
Ninguém: que é preciso amar Como eu amei - ser amado Como eu fui; dar, e tomar Do outro ser a quem se há dado, Toda a razão, toda a vida Que em nós se anula perdida.
Ai, ai!, que pesados anos Tardios depois vieram!
Oh!, que fatais desenganos, Ramo a ramo, a desfizeram A minha choça na serra, Lá onde se acaba a Terra!
Se o visse... não quero vê-lo Aquele sítio encantado.
Certo estou não conhecê-lo, Tão outro estará mudado, Mudado como eu, como ela, Que a vejo sem conhecê-la!
Inda ali acaba a Terra, Mas já o céu não começa;
Que aquela visão da serra Sumiu-se na treva espessa, E deixou nua a bruteza Dessa agreste natureza.
XX
ESTES SÍTIOS!
Olha bem estes sítios queridos, Vê-os bem neste olhar derradeiro...
Ai!, o negro dos montes erguidos, Ai!, o verde do triste pinheiro!
Que saudades que deles teremos ...
Que saudade!, ai, amor, que saudade!
Pois não sentes, neste ar que bebemos, No acre cheiro da agreste ramagem, Estar-se alma a tragar liberdade E a crescer de inocência e vigor!
Oh!, aqui, aqui só se engrinalda Da pureza da rosa selvagem, E contente aqui só vive Amor.
O ar queimado das salas lhe escalda De suas asas o níveo candor, E na frente arrugada lhe cresta A inocência infantil do pudor.
E oh!, deixar tais delícias como esta!
E trocar este céu de ventura Pelo inferno da escrava cidade!
Vender alma e razão à impostura, Ir saudar a mentira em sua corte, Ajoelhar em seu trono à vaidade, Ter de rir nas angústias da morte, Chamar vida ao terror da verdade...
Ai!, não, não... nossa vida acabou, Nossa vida aqui toda ficou.
Diz-lhe adeus neste olhar derradeiro, Dize à sombra dos montes erguidos, Dize-o ao verde do triste pinheiro, Dize-o a todos os sítios queridos Desta ruda, feroz soledade, Paraíso onde livres vivemos...
Oh!, saudades que dele teremos, Que saudade!, ai, amor, que saudade! XXI
NÃO TE AMO
Não te amo, quero-te: o amar vem d’alma.
E eu n'alma - tenho a calma, A calma - do jazigo.
Ai!, não te amo, não.
Não te amo, quero-te: o amor é vida.
E a vida - nem sentida A trago eu já comigo.
Ai!, não te amo, não.
Ai!, não te amo, não; e só te quero De um querer bruto e fero Que o sangue me devora, Não chega ao coração.
Não te amo. És bela, e eu não te amo, ó bela.
Quem ama a aziaga estrela Que lhe luz na má hora Da sua perdição?
E quero-te, e não te amo, que é forçado, De mau feitiço azado Este indigno furor.
Mas oh!, não te amo, não.
E infame sou, porque te quero; e tanto Que de mim tenho espanto, De ti medo e terror ...
Mas amar... não te amo, não.
XXII
NÃO ÉS TU
Era assim, tinha esse olhar, A mesma graça, o mesmo ar, Corava da mesma cor, Aquela visão que eu vi Quando eu sonhava de amor, Quando em sonhos me perdi.
Toda assim; o porte altivo, O semblante pensativo, E uma suave tristeza Que por toda ela descia Como um véu que lhe envolvia, Que lhe adoçava a beleza.
Era assim; o seu falar, Ingénuo e quase vulgar, Tinha o poder da razão Que penetra, não seduz;
Não era fogo, era luz Que mandava ao coração.
Nos olhos tinha esse lume, No seio o mesmo perfume , Um cheiro a rosas celestes, Rosas brancas, puras, finas, Viçosas como boninas, Singelas sem ser agrestes.
Mas não és tu... ai!, não és:
Toda a ilusão se desfez.
Não és aquela que eu vi, Não és a mesma visão, Que essa tinha coração, Tinha, que eu bem lho senti.
XXIII
BELEZA
Vem do amor a Beleza, Como a luz vem da chama.
É lei da natureza:
Queres ser bela? - ama.
Formas de encantar, Na tela o pincel As pode pintar;
No bronze o buril As sabe gravar;
E estátua gentil Fazer o cinzel Da pedra mais dura...
Mas Beleza é isso? - Não; só formosura.
Sorrindo entre dores Ao filho que adora Inda antes de o ver - Qual sorri a aurora Chorando nas flores Que estão por nascer –
A mãe é a mais bela das obras de Deus.
Se ela ama! - O mais puro do fogo dos céus Lhe ateia essa chama de luz cristalina:
É a luz divina Que nunca mudou, É luz... é a Beleza Em toda a pureza Que Deus a criou.
XXIV
ANJO ÉS
Anjo és tu, que esse poder Jamais o teve mulher, Jamais o há-de ter em mim.
Anjo és, que me domina Teu ser o meu ser sem fim;
Minha razão insolente Ao teu capricho se inclina, E minha alma forte, ardente, Que nenhum jugo respeita, Covardemente sujeita Anda humilde a teu poder.
Anjo és tu, não és mulher.
Anjo és. Mas que anjo és tu?
Em tua frente anuviada Não vejo a c’roa nevada Das alvas rosas do céu.
Em teu seio ardente e nu Não vejo ondear o véu Com que o sôfrego pudor Vela os mistérios d’amor.
Teus olhos têm negra a cor, Cor de noite sem estrela;
A chama é vivaz e é bela, Mas luz não tem. - Que anjo és tu?
Em nome de quem vieste?
Paz ou guerra me trouxeste De Jeová ou Belzebu?
Não respondes - e em teus braços Com frenéticos abraços Me tens apertado, estreito!...
Isto que me cai no peito Que foi?... Lágrima? - Escaldou-me Queima, abrasa, ulcera... Dou-me, Dou-me a ti, anjo maldito, Que este ardor que me devora É já fogo de precito, Fogo eterno, que em má hora Trouxeste de lá... De donde?
Em que mistérios se esconde Teu fatal, estranho ser!
Anjo és tu ou és mulher?
XXV
VÍBORA
Como a víbora gerado, No coração se formou Este amor amaldiçoado Que à nascença o espedaçou.
Para ele nascer morri;
E em meu cadáver nutrido, Foi a vida que eu perdi A vida que tem vivido.
Livro Segundo I
BARCA BELA
Pescador da barca bela, Onde vás pescar com ela, Que é tão bela, Ó pescador?
Não vês que a última estrela No céu nublado se vela?
Colhe a vela, Ó pescador!
Deita o lanço com cautela, Que a sereia canta bela ...
Mas cautela, Ó pescador!
Não se enrede a rede nela, Que perdido é remo e vela Só de vê-la, Ó pescador.
Pescador da barca bela, Inda é tempo, foge dela, Foge dela, Ó pescador!
II
A COROA
Bem sei que é toda de flores Essa coroa d’amores Que na frente vais cingir.
Mas é coroa - é reinado;
E a posto mais arriscado Não se pode hoje subir.
Nesses reinos populosos Os vassalos revoltosos Tarde ou cedo dão a lei.
Quem há-de conter, domá-los, Se são tantos os vassalos E um só o pobre do rei?
Não vejo, rainha bela, Para fugir essa estrela Que os reis persegue sem dó, Mais que um meio - falo sério:
É pôr limites ao império E ter um vassalo só.
III
SINA
Por todas quantas estrelas Tem o céu que possam mais, Pelas flores virginais De que se c’roam donzelas, Pelas lágrimas singelas Que o primeiro amor derrama, Por aquela etérea chama Que a mão de Deus acendeu E que na Terra alumia Quanto há na terra do Céu!
Por tudo quanto eu queria Quando eu sabia querer, E por tudo quanto eu cria Quando me era dado crer!
Bem-fadada seja a vida Que por estas folhas brancas Sua história há-de escrever!
Que as dores lhe venham mancas E com asas o prazer!
Esta sina que lhe dou, Bruxa não na adivinhou, Nem duende ma ensinou:
Li-a eu por meu condão Em seus olhos inocentes, Transparentes - transparentes Até dentro ao coração.
IV
AI, HELENA!
Ai, Helena!, de amante e de esposo Já o nome te faz suspirar, Já tua alma singela pressente Esse fogo de amor delicioso Que primeiro nos faz palpitar! ...
Oh!, não vás, donzelinha inocente, Não te vás a esse engano entregar:
E amor que te ilude e te mente, É amor que te há-de matar!
Quando o Sol nestes montes desertos Deixa a luz derradeira apagar, Com as trevas da noite que espanta Vêm os anjos do Inferno encobertos A sua vítima incauta afagar.
Doce é a voz que adormece e quebranta, Mas a mão do traidor ...faz gelar.
Treme, foge do amor que te encanta, É amor que te há-de matar.
V
THE ROSE - A SIGH
If this delicious, grateful flower, Which blows but for a little hour, Should to the sight so lovely be, As from it’s fragrance seems to me, A sigh must then it's colour show, For that is the softest joy I know.
And sure the rose is like a sigh, Borne just to soothe and then - to die.
V
A ROSA - UM SUSPIRO
Se esta flor tão bela e pura, Que apenas uma hora dura, Tem pintado no matiz O que o seu perfume diz, Por certo na linda cor Mostra um suspiro d’amor:
Dos que eu chego a conhecer É este o maior prazer.
E a rosa como um suspiro Há-de ser; bem se discorre:
Tem na vida o mesmo giro, É um gosto que nasce e - morre.
VI
RETRATO
(NUM ÁLBUM)
Ah!, despreza o meu retrato Que lhe eu queria aqui pôr!
Tem medo que lhe desfeie O seu livro de primor?
Pois saiba que por despique Eu sei também ser pintor:
Co’esta pena por pincel, E a tinta do meu tinteiro, Vou fazer o seu retrato Aqui já de corpo inteiro.
Vamos a isto. - Sentada Na cadeira moyen âge, O cabelo en châtelaines, As mangas soltas. - É o traje.
Em longas pregas negras Caia o veludo e arraste;
De si com desdém régio Com o pezinho o afaste ...
Nessa atitude! Está bem:
Agora mais um jeitinho;
A airosa cabeça a um lado E o lindo pé no banquinho.
Aqui estão os contornos, são estes, Nem Daguerre lhos tira melhor.
Este é o ar, esta a pose, eu lho juro, E o trajar que lhe fica melhor.
Vamos agora ao difícil:
Tirar feição por feição;
Entendê-las, que é o ponto, E dar-lhe a justa expressão.
Os olhos são cor da noite, Da noite em seu começar, Quando inda é jovem, incerta, E o dia vem de acabar;
Têm uma luz que vai longe, Que faz gosto de queimar:
É uma espécie de lume Que serve só de abrasar.
Na boca há um sorriso amável.
Amável é... mas queria Saber se é todo bondade Ou se meio é zombaria.
Ninguém mo diz? O retrato Incompleto ficará, Que nestas duas feições Todo o ser, toda a alma está.
Pois fiel como um espelho É tudo o que nele fiz, E o que lhe falta - que é muito, Também o espelho o não diz.
VII
LUCINDA
Ergue a frente, lírio, Ergue a branca frente!
O astro do delírio Já surgiu no oriente.
Vês, o sol ardente Lá caiu no mar;
A frente pendente Ergue a respirar!
Alvo é o luar, Teu alvor não cresta;
A hora de gozar, De viver é esta.
Longa foi a sesta, Longo o teu dormir;
Ergue a branca testa, Tempo é de surgir!
Já se abre a sorrir Tua boca linda...
Despertar, sentir Ou sonhar é ainda?
Sonho que não finda Será o teu sonhar, Se a dormir, Lucinda, Te sentes amar. VIII
AS DUAS ROSAS
Sobre se era mais formosa A vermelha ou branca rosa, Ardeu séculos a guerra Em Inglaterra.
Paz entre as duas, jamais!
Reinar ambas as rivais, Também não; e uma ceder Como há-de ser?
Faltei eu lá na Inglaterra Para acabar com a guerra.
Ei-las aqui bem iguais, Mas não rivais.
Atei-as em laço estreito:
Que artista fui, com que jeito!
E oh!, que lindas são, que amores As minhas flores!
Dirão que é cópia - bem sei:
Que todo inteiro o roubei Meu pensamento brilhante Do teu semblante...
Será. Mas se é tão belo Que lhe dêem esse modelo, Do meu quadro, na verdade, Tenho vaidade.
IX
VOZ E AROMA
A brisa vaga no prado, Perfume nem voz não tem;
Quem canta é o ramo agitado, O aroma é da flor que vem.
A mim, tornem-me essas flores Que uma a uma eu vi murchar, Restituam-me os verdores Aos ramos que eu vi secar E em torrentes de harmonia Minha alma se exalará, Esta alma que muda e fria Nem sabe se existe já.
X
SEUS OLHOS
Seus olhos - que eu sei pintar O que os meus olhos cegou –
Não tinham luz de brilhar, Era chama de queimar; E o fogo que a ateou Vivaz, eterno, divino, Como facho do Destino.
Divino, eterno! - e suave Ao mesmo tempo: mas grave E de tão fatal poder, Que, um só momento que a vi, Queimar toda a alma senti...
Nem ficou mais de meu ser, Senão a cinza em que ardi.
XI
A DÉLIA
Cuidas tu que a rosa chora, Que é tamanha a sua dor, Quando, já passada a aurora, O Sol, ardente de amor, Com seus beijos a devora?
- Feche virgíneo pudor O que inda é botão agora E amanhã há-de ser flor;
Mas ela é rosa nesta hora, Rosa no aroma e na cor.
- Para amanhã o prazer Deixe o que amanhã viver.
Hoje, Délia, é nossa a vida;
Amanhã... o que há-de ser?
A hora de amor perdida Quem sabe se há-de volver?
Não desperdices, querida, A duvidar e a sofrer O que é mal gasto da vida Quando o não gasta o prazer.
XII
A JOVEM AMERICANA
Donde é que te eu vi, donzela, E o que eras tu nesta vida Quando não tinhas vestida A forma de virgem bela Que ora te vejo trajar?
Estrela foste no céu, Serias no prado flor?
Ou, no diáfano splendor De que Íris faz o seu véu, Estavas, Silfa, a bordar?
Não houve poeta ainda Que te não visse e cantasse, Mulher que não te invejasse, Nem pintor que a face linda Te não fosse copiar.
Séculos tens. - E ah!... já sei Quem és, quem foste e hás-de Bem te eu estava a conhecer Quando primeiro te olhei Sem te poder estranhar.
Com Deus e coa Liberdade De nossas terras fugiste Quando perdidos nos viste, E te foste à soledade.
Do Novo Mundo acoitar.
Pois que ora piedosa vens E nos sentes ressurgir, Oh!, não tornes a fugir, Que melhor pátria não tens Nem que mais te saiba amar.
Teu natal celebraremos Hoje e sempre: teus amigos Somos na lealdade antigos, E no ardor novos seremos, No desvelo em te adorar:
Porque tu és o Ideal Da só beleza - do Bem;
Não és estranha a ninguém, E de ti só foge o mal Que te não pode encarar.
XIII
ADEUS, MÃE!
- «Adeus, mãe!, adeus, querida Que eu já não posso coa vida E os anjos chamam por mim.
Adeus, mãe, adeus! ... Assim, Junta os teus lábios aos meus E recebe o último adeus Neste suspiro... Não chores Não chores: aquelas dores Já sinto acalmar em mim.
Adeus, mãe, adeus!... Assim, Junta os teus lábios aos meus...
Um beijo - um último... Adeus!»
E o corpo desanimado No colo da mãe caía;
E ela o corpo... só pesado, Só mais pesado o sentia!
Não se lamenta, não chora, E quase a sorrir, dizia:
«Que tem este filho agora, Que tanto pesa? Não posso...»
E uma a uma, osso por osso, Com a mão trémula tenta As mãozinhas descarnadas, As faces cavas, mirradas, A testa inda morna e lenta.
«Que febre, que febre!», diz;
E em tudo pensa a infeliz, Tudo que há mau lhe ocorreu, Tudo - menos que morreu.
Como nos gelos do Norte O sono traidor da morte Engana o desfalecido Que imagina adormecer, Assim cansado, esvaído De tão longo padecer, Já não há no coração Da mãe força de sentir;
Não tem já lume a razão Senão só para a iludir.
Acorda, ó mãe desgraçada, Que é tempo de despertar!
Anda ver a eça armada, As luzes que ardem no altar.
Ouves? É a rouca toada Dos padres a salmear!...
Vamos, que a hora é chegada, É tempo de o amortalhar.
E os anjos cantavam:
«Aleluia!»
E os santos clamavam:
«Hosana!»
Ao triste cantar da Terra Responde o cantar do Céu;
Todos lhe bradam: « Morreu!»
E a todos o ouvido cerra.
E os sinos a tocar, E os padres a rezar, E ela ainda a acalentar Nos braços o filho morto, Que já não tem mais conforto, Mais sossego neste mundo Que o jazigo húmido e fundo Onde há-de ir a sepultar.
Levai, ó anjos de Deus, Levai essa dor aos Céus.
Com a alma do inocente Aos pés do Juiz Clemente Aí fique a santa dor Rogando à Eterna Bondade Que estenda a imensa piedade A quantos pecam d’amor. XIV
AVE, MARIA
Maria, doce Mãe dos desvalidos, A ti clamo, a ti brado!
A ti sobem, Senhora, os meus gemidos, A ti o hino sagrado Do coração de um pai voa, ó Maria, Pela filha inocente.
Com sua débil voz que balbucia, Piedosa mãe clemente, Ela já sabe, erguendo as mãos tenrinhas, Pedir ao Pai dos Céus O pão de cada dia. As preces minhas Como irão ao meu Deus, Ao meu Deus que é teu filho e tens nos braços, Se tu, mãe de piedade, Me não tomas por teu? Oh!, rompe os laços Da velha humanidade;
Despe de mim todo outro pensamento E vã tenção da Terra;
Outra glória, outro amor, outro contento De minha alma desterra.
Mãe, oh!, Mãe, salva o filho que te implora Pela filha querida.
De mais tenho vivido, e só agora Sei o preço da vida, Desta vida, tão mal gasta e prezada Porque minha só era...
Salva-a, que a um santo amor está votada, Nele se regenera.
XV
OS EXILADOS
(À Sr.ª Rossi-Caccia)
Eles tristes, das praias do desterro, Os olhos longos e arrasados de água Estendem para aqui... Cravado o ferro Da saudade têm n’alma; e é negra mágoa A que lhes rala os corações aflitos, É a maior da vida - são proscritos, Dor como outra não há, é a dor que os mata!
Dizer eu: «Essa terra é minha... minha, Que nasci nela, que a servi, a ingrata!
Que lhe dei... dei por ela quanto tinha, Sangue, vida, saúde, os bens da sorte...
E ela, por galardão, me entrega à morte!»
Morte lenta e cruel - a de Ugolino!
Bem lhes quiseram dar...
Mas não será assim: sopro divino De bondade e nobreza Não o pode apagar Nos corações da gente portuguesa Esse rancor de fera Que em almas negras, negro e vil impera.
Tu, génio da Harmonia, Tu solta a voz em que triunfa a glória, Com que suspira amor!
Bela de entusiasmo e de fervor, Ergue-te, ó Rossi, tua voz nos guia:
A tua voz divina Hoje um eco imortal deixa na história.
Inda no mar de Egina Soa o hino de Alceu;
E atravessaram séculos Os cantos de Tirteu.
Mais poderosa e válida A tua voz será;
A tua voz etérea, Tua voz não morrerá.
Nós no templo da pátria penduramos Esta c’roa singela Que de mirto e de rosas entrançamos Para essa fronte bela:
Aqui, de voto, ficará pendente, E um culto de saudade Aqui, perenemente, Lhe daremos no altar da Liberdade.
XVI
PREITO
É lei do tempo, Senhora, Que ninguém domine agora E todos queiram reinar.
Quanto vale nesta hora Um vassalo bem sujeito, Leal de homenage e preito E fácil de governar?
Pois o tal sou eu, Senhora:
E aqui juro e firmo agora Que a um despótico reinar Me rendo todo nesta hora, Que a liberdade sujeito...
Não a reis! - outro é meu preito:
Anjos me hão-de governar.
XVII
NO LUMIAR
Era um dia de Abril; a Primavera Mostrava apenas seu virgíneo seio Entre a folhagem tenra; não vencera, De todo, o Sol o misterioso enleio Da névoa rara e fina que estendera A manhã sobre as flores; o gorjeio Das aves inda tímido e infantil...
Era um dia de Abril.
E nós íamos lentos passeando De vergel em vergel, no descuidado Sossego d’alma que se está lembrando Das lutas do passado, Das vagas incertezas do porvir.
E eu não cansava de admirar, de ouvir, Porque era grande, um grande homem deveras Aquele duque - ali maior ainda, Ali no seu Lumiar, entre as sinceras Belezas desse parque, entre essas flores, A qual mais bela e de mais longe vinda Esmaltar de mil cores Bosque, jardim, e as relvas tão mimosas, Tão suaves ao pé - muito há cansado De pisar alcatifas ambiciosas, De tropeçar no perigoso estrado Das vaidades da Terra.
E o velho duque, o velho homem de Estado, Ao falar dessa guerra Distante - e das paixões da humanidade, Sorria malicioso Daquele sorrir fino sem maldade, Que tão seu era, que, entre desdenhoso E benévolo, a quanto lhe saía Dos lábios dava um cunho de nobreza, De razão superior.
E então como ele a amava e lhe queria A esta pobre terra portuguesa!
Velha tinha a razão, velha a experiência, Jovem só esse amor.
Tão jovem, que inda cria, inda esperava, Inda tinha a fé viva da inocência!...
Eu, na força da vida, Tristemente de mim me envergonhava.
- Passeávamos assim, e em reflectida Meditação tranquila descuidados Íamos sós, já sem falar, descendo Por entre os velhos olmos tão copados, Quando sentimos para nós crescendo Rumor de vozes finas que zumbia Como enxame de abelhas entre as flores, E vimos, qual Diana entre os menores Astros do céu, a forma que se erguia, Sobre todas gentil, dessa estrangeira Que se esperava ali. Perfeita, inteira No velho amável renasceu a vida E a graça fácil. Cuidei ver o antigo O nobre Portugal que ressurgia No venerando amigo;
E na formosa dama que sorria, O génio da subida, Rara e fina elegância que a nobreza, O gosto, o amor do Belo, o instinto da Arte Reúne e faz irmãos em toda a parte;
Que afere a grandeza Pela medida só dos pensamentos, Do ‘stilo de viver, dos sentimentos, Tudo o mais como fútil desprezando.
Pensei que a saudar o velho ilustre Em seus últimos dias E a despedir-se, até Deus sabe quando, De nossas praias tristes e sombrias, Vinha esse génio... Tristes e sombrias, Que o sol lhe foge, lhe esmorece o lustre, E onde tudo que é alto vai baixando ...
O triste, o que não tem já sol que o aqueça Sou eu talvez - que, à míngua de fé, sinto O cérebro gelar-me na cabeça Porque no coração o fogo é extinto.
Ele não era assim, Ou sabia fingir melhor do que eu!
- Como o nobre corcel que envelheceu Nas guerras, ao sentir o áureo telim E as armas sobre o dorso descarnado, Remoça o garbo, em juvenil meneio Franja de espuma o freio, E honra os brasões da casa em que foi nado.
Nunca me há-de esquecer aquele dia!
Nem os olhos, as falas, e a sincera Admiração da bela dama inglesa Por tudo quanto via;
O fruto, a flor, o aroma, o sol que os gera, E esta vivaz, veemente natureza, Toda de fogo e luz, Que ama incessante, que de amar não cansa, E contínua produz Nos frutos o prazer, na flor a esp’rança.
Ali as nações todas se juntaram, Ali as várias línguas se falaram;
A Europa convidada Veio ao festim - não ao festim, ao preito.
Vassalagem rendida foi prestada Ao talento, à beleza, A quanto n’alma infunde amor, respeito, Porque é deveras grande - que a grandeza Os homens não a dão; Põe-na por sua mão Naqueles que são seus, Nos que escolheu - só Deus.
Oh!, minha pobre terra, que saudades Daquele dia! Como se me aperta O coração no peito coas vaidades, Coas misérias que aí vejo andar alerta, À solta apregoando-se! Na intriga, Na traição, na calúnia é forte a liga, É fraca em tudo o mais...
Tu, sossegado Descansa no sepulcro; e cerra, cerra Bem os olhos, amigo venerado, Não vejas o que vai por nossa terra.
Eu fecho os meus, para trazer mais viva Na memória a tua imagem E a dessa bela Inglesa que se esquiva De nós entre a folhagem Dos bosques de Parténope. Cansado, Fito nesta miragem Os olhos d’alma, enquanto que, arrastado, Vai o tardio pé Por este que inda é, Que cedo não será, bem cedo - em mal!
O velho Portugal.
XVIII
A UM AMIGO
Fiel ao costume antigo, Trago ao meu jovem amigo Versos próprios deste dia.
E que de os ver tão singelos, Tão simples como eu, não ria:
Qualquer os fará mais belos, Ninguém tão d’alma os faria.
Que sobre a flor de seus anos Soprem tarde os desenganos;
Que em torno os bafeje amor, Amor da esposa querida, Prolongando a doce vida Fruto que suceda à flor.
Recebe este voto, amigo, Que eu, fiel ao uso antigo, Quis trazer-te neste dia Em poucos versos singelos.
Qualquer os fará mais belos, Ninguém tão d’alma os faria.
FIM